miércoles, 29 de abril de 2009

POESÍA MÁS POESÍA -11-

MUNDO INHUMANO

Una mar. Una luna.
Un vacío sin horas bajo un cielo volado.
Un clamor que se escapa desoyendo la sangre.
Una luz al poniente ligera como el aire.

Todo vuela sin términos camino del oriente,
camino de los aires veloces para el seno.
Allí donde no hay pájaros, pero ruedan las nubes
aleves como espuma de un total océano.

Allí, allí, entre las claras dichas
de ese azul ignorado de los hombres mortales,
bate un mar que no es sangre,
un agua que no es yunque,
un verde o desvarío
de lo que se alza al cabo con sus alas extensas.

Allí no existe el hombre.
Altas águilas rozan su límite inhumano.
Plumas tibias se escapan de unas garras vacías,
y un sol que bate sólo lejanamente envía
unas ondas doradas, pero nunca a los pulsos.

La luz, el oro, el carmen de matices palpita.
Un ramo o fuego se alza como un brazo de rosas.
Una mano no existe pero ciñera el cielo
buscando ciegamente la turgencia rosada.

Inmensidad del aire. No hay una voz que clama.
profundidad sin noche donde la vida es vida.
Donde la muerte escapa como muerte finita,
con un puño clamando contra los secos muros.

¡No!
El hombre está muy lejos. Alta pared de sangre.
El hombre grita sordo su corazón de bosque.
Su gotear de sangre, su pesada tristeza.
Cubierto por las telas de un cielo derrumbado
lejanamente el hombre contra un muro se seca.

VICENTE ALEIXANDRE
España-1898
De "Mundo a solas"

viernes, 24 de abril de 2009

Entrevista y poema por radio

Francisco Legaz entrevista a Cruz González en El bosque de las palabras.

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/04/cruz-gonzalez-la-entrevista.html


Poema recitado por la autora

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/04/cruz-gonzalez-nos-recita-un-poema.html


EL VENDEDOR DE FRUTAS Y PÁJAROS

Parece Prévert con sus juegos de letras
y la alegría de tanto movimiento.

No viene de Francia sino de Colombia.
Viaja con su cesto de flores,
frutas de estación y pájaros
de países exóticos.

Le acompaña un cuadro de Gauguin
y un poema de González Tuñón
que habla de la isla de Papeete,
esa donde el pintor escribió sus libros.

Desea por sobre todas las cosas de este mundo
y del otro, que no sabe si existe pero igual
desea por sobre todo, viajar.

No le importa el sol sobre su rostro
cuando sonríe a las muchachas que pasan
moviendo sus caderas al ritmo de su cantinela,
o cuando llega al mercado y los chiquillos
jalean su entrada con gritos de bienvenida
y carreras de allá para acá.

No está mucho tiempo en cada ciudad.
Conversa con cada habitante hasta que uno u otro
le compra algunas flores para el balcón
"que bien pudiera ser el del poema"
le dice a quien acaba pagando un poco más
para llevar una o dos flores y un pájaro.

Lee cada noche y al atardecer
sentado sobre alguna piedra del camino
saca de su bolsillo izquierdo una quena
y la hace sonar.

Antes de dormir escribe algún poema
no vaya a ser que los tiempos cambien
y alguien que él no conoce tal vez le encuentre
y le pida que lo lea.

Por las dudas cada noche después de escribir lee en voz alta,
tan alta que hasta le podrían escuchar las estrellas,
y mira las flores y los pájaros y escucha
una gran ovación que alegra su corazón
y duerme hasta la mañana.

Cruz González Cardeñosa

miércoles, 22 de abril de 2009

POESIA MÁS POESÍA -10-

A LO MEJOR, SOY OTRO...

A lo mejor, soy otro; andando, al alba, otro que marcha
en torno a un disco largo, a un disco elástico:
mortal, figurativo, audaz diafragma.
A lo mejor, recuerdo al esperar, anoto mármoles
donde índice escarlata, y donde catre de bronce,
un zorro ausente, espúreo, enojadísimo.
A lo mejor, hombre al fin,
las espaldas ungidas de añil misericordia,
a lo mejor, me digo, más allá no hay nada.

Me da la mar el disco, refiriéndolo,
con cierto margen seco, a mi garganta;
¡nada en verdad, más ácido, más dulce, más kanteano!

Pero sudor ajeno, pero suero
o tempestad de mansedumbre,
decayendo o subiendo, ¡eso, jamás!

Echado, fino, exhúmome,
tumefacta la mezcla en que entro a golpes,
sin piernas, sin adulto barro, ni armas,
una aguja prendida en el gran átomo...¡No! ¡Nunca! ¡Nunca ayer! ¡Nunca después!

Y de ahí este tubérculo satánico,
esta muela moral de plesiosaurio
y estas sospechas póstumas,
este índice, esta cama, estos boletos.


CÉSAR VALLEJO
Perú-1892

viernes, 17 de abril de 2009

Pintura. Los colores de una voz.



Marc Chagall
Vitebsk, Bielorrusia , 1887

jueves, 16 de abril de 2009

POESÍA MÁS POESÍA -9-

LA ROSA QUE CORTAMOS

Yo venía con una paz solemne,
con una fiebre de pascua recobrada;
fija al dolor no obstante,
y ya estabas allí:
pálido papel para mis besos,
como una luz humedeciendo el aire,
lejano ruiseñor copioso,
piedra y carne.

La noche izó su túnel.

Todo fue breve:
el vaso,
la soledad del sur donde comimos.

No era.
No podía ser
porque la rosa que cortamos vuela.


CARILDA OLIVER LABRA

Cuba-1924

martes, 14 de abril de 2009

DICCIONARIO. Palabras: "que no conozco", "que significan algo diferente a lo que pensaba", etc

ORGANIZAR:
- Establecer o reformar algo para lograr un fin, coordinando las personas y los medios adecuados.
- Poner algo en orden.
- Dicho de una persona: Ordenarse las actividades o distribuirse el tiempo.


PLANIFICAR:
- Trazar los planos para la ejecución de una obra.
- Hacer plan o proyecto de una acción.
- Someter a planificación.

PLANIFICACIÓN:
- Acción y efecto de planificar.
- Plan general, metódicamente organizado y frecuentemente de gran amplitud, para obtener un objetivo determinado, tal como el desarrollo armónico de una ciudad, el desarrollo económico, la investigación científica, el funcionamiento de una industria, etc.

lunes, 13 de abril de 2009

POESÍA MÁS POESÍA -8-

ALCOHOL Y SÍLABAS

La primera palabra es ábreme, vengo
del frío, dame la escritura
para quemarme libre del énfasis, hoy
en el límite del escalón sonámbulo, justo
en la vuelta 26
de esta corrida con la muerte

porque el tiempo está ahí con su materia
traslúcida, en este aire adivino
que me sube por las venas sin que sea yo
este yo que vuela y anda animal
sagitario por las calles, alcohol y sílabas

celebrando el cumpleaños del loco en la peor de las sintaxis
de diciembre, viéndolo todo
por anticipado en el marco sin espejo, el amor
y el vértigo, lo simultáneo
de estar en todas partes:
¿hay Dios
en esta quebrazón de copas, o lo que va a estallar
es el mundo?

GONZALO ROJAS
(Chile-1917)
De "La miseria del hombre"

viernes, 10 de abril de 2009

POESÍA CUBANA HOY

EL TELÓN

El telón de otra era se descorre por dentro.
Cada ejecutante afinará su instrumento.
La melodía es inédita.
No habrá atriles ni papel pautado
ni cínicos directores de orquesta.
Otras estrellas brillarán con luz propia en el cielo.
Aún es temprano porque estamos vivos.

El canto no termina ni comienza en el hombre específico.
Acompaña cada paso de la vida en el compás y el eco.
El canto sigue y seguirá por siempre
aunque ahora salga del más íngrimo rapsoda
en medio del diluvio,
de la boca de cualquier individuo con el agua al cuello
sin las exquisiteces rítmicas
que este autitorio merece.

Sigue sigue sigue
aunque no te resuene por dentro la llamada
el grito de auxilio
aunque no te humedezca el corazón, corazón,
la humedad en los ojos del niño.

El canto sigue,
seguirá por siempre.
El poeta dice su fragmento
y calla.
El que esté vivo de verdad
que hable.

AURELIO AICE HERNÁNDEZ
(Las Tunas, Cuba, 1955)

domingo, 5 de abril de 2009

AFORISMOS Y DECIRES -1-

"825_ El poeta nombra las palabras, más que a los objetos que éstas designan. En poesía, el sentido es palabra, quiere decir, no es un sentido, sino sólo la sugerencia de muchos sentidos. ".

Miguel Oscar Menassa

jueves, 2 de abril de 2009

POESIA CUBANA HOY

INTRODUCCIÓN POSIBLE A LA SELECCIÓN DE POESÍA CUBANA HOY
... Más de 150 nombres (la mayoría de poetas) más de 1.500 páginas (la mayoría de ellas poesía) estaban puestos sobre la mesa de trabajo... Demasiados nombres, demasiadas páginas escritas, demasiado poco dinero para tanta publicación... A quién le pediría el dinero y debo decirlo, para que por lo menos se sepa después de la edición... no tengo una sola peseta destinada a la publicación de la selección.... La verdad, aunque yo no quiera reconocerlo del todo, estoy metido en un gran lío del cual no sé cómo haré para salir airoso. Límites, amor mío, me dijo la mujer que siempre me acompaña, hasta el amor necesita límites para ser posible. Y fue entonces cuando las cosas empezaron a estar más claras....
Miguel Oscar Menassa


DEJADME DAR LA VUELTA

Ya tuve esta neblina que pesa como un monte,
ya tuve este delirio,
ya tuve este fantasma y lo creí persona,
ya tuve casi el sueño,
y agonicé de pronto sin cerrar la ventana
y me quedé dormida con los ojos abiertos.

Bien sabéis que respiro apenas por milagro,
que estoy de adiós radiante,
de hasta pronto
y no vuelvo.
Dejadme pues alzar este rato de música,
este paisaje breve donde hago maromas,
esta ilusión que tiene un misterio imponente.

Dejadme dar la vuelta de la flor contra el viento
o ser sencillamente una mujer cualquiera
a quien salvó el demonio.

CARILDA OLIVER LABRA
Matanzas - Cuba, 1924