tag:blogger.com,1999:blog-66801767684582832572024-03-15T18:09:52.078-07:00POESÍA MÁS POESÍAPoesía, Pintura, Narrativa, Cine, Teatro...altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.comBlogger159125tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-16240634002911245572018-01-30T09:21:00.000-08:002018-01-30T09:21:20.301-08:00Enrique Molina: A partir de cero
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Entrevista: Fernando Loustaunau y Javier Barreiro
Cavestany<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">El 13 de noviembre de 1997, a los 86 años de edad, falleció en Buenos Aires
el poeta argentino Enrique Molina (1910), uno de los autores latinoamericanos
más destacados de nuestro siglo. En esta entrevista que Javier Barreiro y
Fernando Lostaunau sostuvieron con él en 1987, Molina conversa sobre su
predilección por los caminos de Baudelaire, el panorama cultural de los años
cincuenta, el sentido de las vanguardias, el surrealismo y la poesía Argentina
moderna.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - En 1952 usted funda, con Aldo Pellegrini, la revista “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">A partir de cero</i>”. ¿A qué necesidades
respondía ese proyecto?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Yo creo que la aventura de “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">A
partir de cero”</i> fue muy importante y, al mismo tiempo, bastante íntima,
porque si bien en América hubo influencias surrealistas, no hubo verdaderos
grupos de acción. Excepto en Chile: Mandrágora sí era más coherente y trataba
de hacer intervenciones, como la famosa anécdota de Braulio Arenas, que rompió
el discurso de Neruda en un teatro, y escándalos por el estilo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Antes, Pellegrini había fundado otra publicación “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Qué”</i> con un matiz surrealista. Alrededor de ese proyecto nació un
entusiasmo que nos llevó a tener un contacto más profundo con los surrealistas.
Yo creo que ningún poeta puede dejar de querer al surrealismo. De algún modo es
la encarnación de un mito de la poesía, que perdura y le da un sentido muy
especial a la tarea del poeta. Porque no se trata de una escuela literaria,
sino de una concepción total del hombre y del universo: un humanismo poético,
en cuyo centro está el hombre, no la divinidad, proyectado hacia lo absoluto,
con todos los poderes implícitos en su condición.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC -¿Dónde radicaba la novedad de la propuesta?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - No sé si podemos hablar de un nuevo sentido de vanguardia. Porque si
bien la vanguardia ya existía, en América, después del modernismo, el ultraísmo
y el creacionismo de Huidobro, había un sentido de ruptura. Lo novedoso de
nuestra propuesta quizás haya sido extremar ese sentido de vanguardia. Porque
no se trataba de una forma o concepción del hecho poético, sino de la vida, del
hombre, de los valores en juego: el poder del inconsciente, de la escritura
automática, de la identificación del amor, la libertad y la poesía como única
expresión válida. En fin, un sueño bastante prometeico que se fue disolviendo
solo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">A diferencia de la mayoría de las revistas literarias, que son como
antologías sin un carácter muy definido, A partir de cero tenía, o pretendía
tener, un carácter más riguroso, con una toma de partido ético y hasta
ideológico. Nunca llegamos, por suerte, a tener un sentido ortodoxo en relación
al lenguaje.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Yo sigo creyendo en el surrealismo, pero no creo en la cosa formal, que se
ha transformado un poco en una retórica. Se imita la escritura automática, la
forma y las imágenes surreales, pero yo creo que el poema es un campo cerrado,
neto, de tensiones y de lucidez. No es una cosa interminable, como sería la
pretensión del automatismo. Además, si uno piensa, los frutos literarios que ha
dado no han sido grandes. Como hipótesis es interesante, pero el inconsciente
no es todo el hombre.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - Durante la sucesión de dictaduras que constelaron la historia
argentina, ¿cómo fue vivido el postulado surrealista que proponía unir el
``cambiar el mundo'' marxista en el ``cambiar la vida'' de Rimbaud?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - No había una actitud política uniforme como en el grupo francés, que
participó con proclamas y declaraciones ideológicas, y hasta con afiliaciones
al Partido Comunista. O las relaciones de Breton con Trotsky y las tomas de
partido ante la cuestión argelina. Yo creo que la Argentina ha sido siempre un
país lleno de hechos surrealistas, pero nunca se les adscribió un significado
político.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - ¿En qué medida la figura de Lautréamont incidió en ese movimiento
poético?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Creo que su influencia en el surrealismo fue enorme: todo el poder de
la imaginación, el poder blasfematorio, de liberación absoluta, de belleza
formal, y una metáfora completamente distinta. Pero en realidad, no se le tuvo
en cuenta como poeta rioplatense. Sí, claro, sentimos el orgullo de su
cercanía. Como ustedes saben, hay una hermosa traducción de Pellegrini de Los
Cantos de Maldoror y el psicoanalista Pichon-Riviére hizo una serie de
investigaciones sumamente interesantes, donde sugiere que el sitio de Montevideo
(durante la Guerra Grande) habría incidido en la formación de Lautréamont.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Está también Laforgue, otro franco-uruguayo, un poeta importantísimo. Y sin
embargo, en Argentina tampoco se le ha prestado demasiada atención. Y eso que
tenemos a Lugones, que es un poeta absolutamente laforguiano.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Es curioso que haya poetas europeos, como Aimé Cesaire y Saint-John Perse
-nacidos en el Caribe-, en los que sí se siente la fuerza del trópico, el
espacio americano, aunque escriben en francés. Y tal vez haya algo en Lautréamont
de haber sublimado en su obra la violencia de ese momento tremendo de la
historia rioplatense.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - Desde Las cosas y el delirio hasta Los últimos soles vibra en su
obra ese ``estado de furor'' expresado en uno de sus poemas. ¿Cómo se cuida un
poeta para no ser un corrupto?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Yo creo que la poesía es una forma de vida. Dentro de una sociedad
siempre opresiva, de estructuras morales rígidas, consumista, donde los únicos
valores parecen ser los del poder, a través del dinero y de las influencias
políticas, el poeta persigue otra cosa: la realización total del ser a través
de la poesía. Y aunque ésta no tenga la difusión que merece, va a llegar
siempre a quien tenga que llegar. Aunque sea el último ser, en el sitio más
remoto, si la necesita, le va a llegar.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Yo no he tenido una vida rigurosa. De muchacho he navegado y vivido en
varios lugares del mundo. No sé muy bien de qué he vivido. Parecería que el
poeta tuviese siempre que disculparse, si trabaja o si tiene hijos. Como si
tuviese que vivir caminando por el techo, como las moscas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Además, uno ya está comprometido con todo su ser en la poesía, más allá
casi de la voluntad. Yo soy más bien solitario, tímido. No he tenido una
actuación pública. A veces le digo a mi mujer que soy un desastre, porque no
consigo capitalizar mi experiencia. Siempre estoy a partir de cero, cometiendo
los mismos errores.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - ¿Es acaso esa misma ``torpeza'' para desenvolverse en la vida
cotidiana lo que hace posible la dimensión poética?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Puede ser. Aunque sea una sensación subjetiva, vivo la vida con
pasión. Creo que el poeta es alguien que tiene un sentimiento exaltado de la
existencia. Yo tengo un cierto pánico. Lo digo en un texto (``La bella
pasajera'') en el que la vida y la muerte no son poderes enemigos. La condición
humana es tan absurda, entre una nada y otra, y el misterio de ese hecho. Por
eso para mí, cada instante de la vida es un instante de la muerte. Tengo ese
sentido un poco animista del mundo. Para mi toda la realidad parece un poco
sacralizada. Por eso me gusta mucho el Brasil. Qué país extraño. Tan violento,
tan cruel, y sin embargo no existe el sentimiento de la muerte. Hay una
religiosidad muy particular. Pese al catolicismo oficial, existe un
imperialismo mágico brasileño que se está expandiendo por toda Sudamérica: el
culto Umbanda. Aquí, en Buenos Aires, está lleno de terreiros...<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - ¿Qué relación existe entre obra y experiencia poética? ¿Son
inseparables?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Yo siento que hay ciertos poetas que acentúan el aspecto intelectual
de la poesía. De manera lúcida, despojada, casi totalmente mental. La
Argentina, específicamente, ha dado ese intelectualismo que no hay en otros
países de América. Podría hablar de Juarroz, de Girri, del mismo Borges.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - ¿Y Lugones?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Creo que Lugones es más animalesco. Tiene otra fuerza. No se pone tan
lúcidamente sobre el concepto. Considero que la poesía no tiene que dividir al
hombre en intelectual o inconsciente, sino conservar la integridad del ser. La
poesía tiene que nacer, no de ideas intelectuales sino de vivencias profundas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">Volviendo sobre la escritura automática, a veces me parece que es una
aventura en el lenguaje, pero fuera de las circunstancias existenciales del
poeta. Hay dos caminos en la poesía: uno es Baudelaire y el otro es Mallarmé.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">FL/JBC - ¿Y usted con cuál se identifica?<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 7.1pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-fareast-language: ES;">EM - Con Baudelaire, naturalmente.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Suplemento La Jornada Semanal, 16 de febrero de
1997<br />
Banda Hispánica<br />
</span><span style="font-family: Calibri; font-size: 11pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><a href="http://www.jornaldepoesia.jor.br/bh8molina.htm"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="color: blue;">http://www.jornaldepoesia.jor.br/bh8molina.htm</span></span></a></span>altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-17896640447130215542018-01-30T09:19:00.000-08:002018-01-30T09:19:00.132-08:00"UNA MUJER INOLVIDABLE" de Alejandra Menassa<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5a70a7d56f2850631557559">
<br />
Esto va por ti, alzo mi copa llena de besos,<br /> y brindo por la belleza de tu nombre.<br /> Mujer hacedora, junto a él, de pan, de versos y de hijos.<span class="text_exposed_hide">...</span><span class="text_exposed_show"><br /> Tú, que te llamas Hipatia, tu padre, Teón,<br /> rechazando creencias de la época,<br /> te hizo ciudadana de la polis,<br /> derecho exclusivo del otro sexo,<br /> confió en tu inteligencia <br /> y te ayudo a encontrar tu órbita <br /> en las ciencias de los astros y los números, <br /> un camino que abrirías tú también para otros, <br /> porque el que tiene un saber y no lo dona, <br /> en él se pudre, y se fermenta, y sus larvas devoran corazones.<br /> Como pago, fuiste golpeada hasta la muerte,<br /> una mártir más, como tantas,<br /> por nada, por mujer sabia, algo que debe de estar<br /> muy cerca del demonio <br /> para la mente enferma y reaccionaria. <br /> Tú que te llamas Christine de Pizan, <br /> la oscura Edad Media se iluminó<br /> con tu Ciudad de damas,<br /> luchaste porque esa luz de lo femenino<br /> brillara en todo su esplendor.<br /> Heriste de muerte al amor cortés,<br /> Y en la Querella, la inteligencia de ella<br /> se midió con la de él, y después de haberse<br /> dejado vencer tantos años…, hicieron tablas.<br /> Tú que te llamas James Barry,<br /> lampiño de agudo timbre de la armada inglesa.<br /> Tus manos laboriosas de insigne cirujano,<br /> develaron el misterio de nacer por cesárea,<br /> y cuando te enterraron, tus papeles decían: <br /> Margaret Ann Bulkley, y todos se asombraron,<br /> ocultando el secreto, y signando tu lápida con <br /> un nombre de varón: James, <br /> pues se debía seguir manteniendo la falacia<br /> de que las descendientes de Eva no estaban <br /> capacitadas para el ejercicio de la medicina.<br /> Tú que te llamas Marie Curie, <br /> un alud de isótopos radiactivos <br /> no hubiera superado tu refulgir.<br /> No sólo fuiste la primera mujer Nobel,<br /> sino que, por si quedaban dudas,<br /> repetiste, hazaña que ningún hombre ha podido emular. <br /> La física y la Química fueron la casa<br /> En la que creció tu perspicacia. <br /> Tu esposo, que urdía contigo magníficos<br /> experimentos, obtuvo su Cátedra en París,<br /> a ti te la negaron, obtusos comensales<br /> de viejos prejuicios apolillados,<br /> no les bastó ni el Nobel para obviar tu sexo.<br /> Alice Guy, <br /> ¿Quién no recuerda a los Lumière,<br /> Ellos inventaron el primer proyector, <br /> pero no fue suya la primera película,<br /> fue la dulce Alice la de la idea,<br /> pero ¿para qué decírselo al mundo?<br /> muchas de sus obras, las firmó<br /> su ayudante, un varón de cuyo nombre <br /> no me acuerdo, en las Historias del cine,<br /> omitida en las más,<br /> porque ¿cómo iba a ser pionera del cine una mujer? <br /> Ada Byron, tu madre te alejó de la poesía,<br /> hija de universal poeta maldito, por amor a tu padre,<br /> descubriste la poesía de la matemática,<br /> de tus manos laboriosas,<br /> nació el primer hardware, <br /> la informática moderna es hija de tu ciencia.<br /> Pero ¿quién te conoce?<br /> había que silenciar el femenil ingenio,<br /> como estas tantas, tantas…, <br />y cada una, cada día, voz silenciada,<br /> grita más alto, escribe más alto,<br /> deja intensa, la huella de tu paso:<br /> ¡Es un pie de mujer! ¡Grita bien alto! </span><br />
<div class="text_exposed_show">
</div>
</div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-24780676396571369872016-04-14T09:24:00.000-07:002016-04-14T09:24:02.168-07:00CARTA A MÍ MISMA EN MI 57 CUMPLEAÑOS<br />
Es preciso escribir, me digo,<br /> preciso dejar que las letras<br /> digan por mí lo que yo<br /> no me animo a decir.<br />
<br />
Estoy un poco más vieja,<br /> no tan vieja como mi madre<br /> ni como las viejas<br /> que nos imaginamos<br /> cuando decimos la palabra vieja.<br />
<br />
Sólo que ya<br /> no soy tan joven<br /> como cuando tenía<br /> otra edad.<br />
<br />
No todo es la edad<br /> y me doy cuenta<br /> que vivo en otro mundo<br /> y eso no sé<br /> si es bueno o es malo.<br />
<br />
Es, simplemente, otra edad.<br />
Una edad en la que te sientes bien,<br /> cuando las circunstancias lo permiten,<br /> y puedes caminar con soltura,<br /> y hasta correr (un rato, suavemente)<br /> o saltar (a cierta distancia).<br />
<br />
Una edad,<br /> en la que una mujer,<br /> yo, por ejemplo,<br /> no sabe muy bien qué hacer.<br />
<br />
Porque siempre hay mucho trabajo<br /> y poco tiempo libre<br /> y, además, los compañeros<br /> están muy ocupados<br /> en crecer y cambiar el mundo<br /> y los amigos, son amigos<br /> en alguna frase, en ese saber<br /> que el otro está ahí y eso es importante.<br />
<br />
Los padres envejecieron<br /> como para no querer saber<br /> de muchas cosas<br /> y los hijos crecieron<br /> como para ir haciendo su vida<br /> que ya tienen una edad<br /> y algunos deseos.<br />
<br />
Y volvemos<br /> a qué hace una mujer de 57 años<br /> que no sabe qué camino ha de seguir<br /> de ahora en adelante.<br />
<br />
Para lo que creía servir,<br /> no sirvo<br /> lo que nunca había hecho<br /> parece<br /> que no se me da mal<br /> pero no da de comer.<br />
<br />
Estoy en una encrucijada<br /> y no sé qué hacer.<br />
<br />
Seguir trabajando<br /> eso no se cuestiona.<br />
<br />
Seguir estudiando<br /> mientras sea posible.<br />
<br />
Seguir escribiendo,<br /> eso no se cuestiona.<br />
<br />
Seguir haciendo el amor<br /> mientras las circunstancias<br /> lo permitan.<br />
<br />
57 años es una edad<br /> que me puso contenta<br /> y cuando llegaron<br /> no sé qué hacer<br /> con esa edad.<br />
<br />
Un odio por las jóvenes<br /> a las que achaco<br /> que me quitaron algo<br /> que yo tenía,<br /> un hombre.<br />
<br />
Y resultó<br /> que el hombre estaba en mí<br /> y era un hombre vacío<br /> lleno de extravagancias<br /> de miedos<br /> de dolor.<br />
<br />
Tendría que poder reconocer<br /> que no fue sencillo cumplir<br /> cincuenta y siete años<br /> y que en el camino<br /> hubo poesía,<br /> y algo de psicoanálisis<br /> que descubrí el amor<br /> y que al dolor<br /> le puse unas palabras<br /> que lo hicieron<br /> dolor humano.<br />
<br />
Es como si no pudiese acercarme<br /> a algún lugar desde donde<br /> poder decir<br /> que, a pesar de todo,<br /> soy feliz.<br />
<br />
Estoy contenta de haber elegido este camino<br /> contenta de hablar con tantas personas<br /> tan diferentes entre sí y conmigo<br /> contenta de desear levantarme cada mañana<br /> porque alguien en algún lugar me espera<br /> porque alguna tarea queda por hacer.<br />
<br />
A los cincuenta y siete años<br /> pasan cosas<br /> en el cuerpo<br /> que no pasaban a otra edad<br /> y cosas que pasaban<br /> y dejaron de pasar.<br />
<br />
Me doy cuenta<br /> de lo cerca que estoy de los sesenta años<br /> y me asombra que hayan pasado tantos años<br /> y no ser una mujer gorda y con el pelo blanco<br /> a pesar de estar tan cerca de esa edad.<br />
<br />
Ahora ocurre que no sé<br /> como ir cerrando esta carta<br /> con forma de poema<br /> que aunque no aclaró mucho<br /> la cuestión<br /> me permitirá decir que al menos<br /> una carta escribí<br /> dedicada a esta edad<br /> tan novedosa.<br />
<br />
Estoy viva,<br /> eso me sorprende cada vez,<br /> un poco más grande,<br /> a pesar de no darme mucha cuenta<br /> y un poco menos sonriente,<br /> salvo cuando canto.<br />
<br />
Eso si que ha sido un descubrimiento,<br /> no sabía que cantar me daba tanta vida.<br />
No sabía que era capaz de disfrutar<br /> leyendo un poema,<br /> que era capaz de escribirlo.<br />
<br />
No sabía y sin saber<br /> fui haciendo, y haciendo<br /> algo fui consiguiendo.<br />
<br />
Y me da alegría <br /> darme cuenta<br /> que cada poema<br /> es como la primera vez<br /> y eso quiere decir<br /> que hay un lugar<br /> donde no es importante<br /> la edad.<br />
<br />
Quiero decir<br /> que siempre será posible<br /> construir nuevas frases<br /> que den paso a los cambios<br /> que haya que ir produciendo,<br /> que toda la dificultad que encontraba<br /> al principio de la carta<br /> debía consistir en pensar los años quietos,<br /> inamovibles<br /> cuando, por el contrario,<br /> me encuentro con que están<br /> llenos de vida<br /> que hay que ir viviendo.<br />
<br />
Y va llegando el final,<br /> y eso es lo que más cuesta<br /> si lo estás esperando,<br /> si quieres que sea de una manera,<br /> si no te conformas con que el final llega<br /> y está escrita la carta.<br />
<br />
Cruz González Cardeñosaaltazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-41667658831200134842016-03-14T10:31:00.002-07:002016-03-14T10:31:31.158-07:00HERNÁN KOZAK presenta el libro de poesía MANSEDUMBRE DE LA PIEL <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/_RSoNsYcduw/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/_RSoNsYcduw?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-62754727851285562162016-03-14T10:29:00.004-07:002016-03-14T10:29:48.917-07:00MANSEDUMBRE DE LA PIEL - CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA 1/4<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/yXW3RIqKQHw/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/yXW3RIqKQHw?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-8007414952162619852016-03-14T10:29:00.000-07:002016-03-14T10:29:09.144-07:00MANSEDUMBRE DE LA PIEL - CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA 2/4<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/x3LaeKpNDXM/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/x3LaeKpNDXM?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-9672081954080723022016-03-14T10:28:00.000-07:002016-03-14T10:28:10.079-07:00MANSEDUMBRE DE LA PIEL - CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA 3/4<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ROucYCcRH-E/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/ROucYCcRH-E?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-77898470503147826532016-03-14T10:27:00.000-07:002016-03-20T15:00:43.302-07:00MANSEDUMBRE DE LA PIEL - CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA 4/4<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/MVQkUIMRHao/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/MVQkUIMRHao?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-27735551246875554892016-02-29T10:42:00.001-08:002016-02-29T10:45:22.356-08:00Recital dedicado a la poeta OLGA OROZCO<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/XWyKLYhy638" width="480"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
26 de febrero de 2016</div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-86924674935178038292016-01-22T04:48:00.000-08:002016-01-22T04:48:22.738-08:00La sexualidad humana por Alejandra Menassa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/JJ9kcAc-Rus/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/JJ9kcAc-Rus?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Clase abierta mensual del seminario Sigmund Freud</div>
<div style="text-align: center;">
Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero</div>
<div style="text-align: center;">
91 758 19 40</div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-78978198701515277972015-11-24T06:02:00.000-08:002015-11-24T06:02:07.716-08:00UN HOMBRE SE HA EXTRAVIADOBusco a un hombre de amargos ojos verdes,<br />
sombrías manos y palabras lentas.<br />
<br />
Se extravió en el terror de una ciudad<br />
nebulosa y fantástica,<br />
cuando iba por una calle sórdida<br />
sin salida y sin nombre,<br />
como las que los locos atraviesan<br />
en la glacial clausura de sus sueños.<br />
<br />
Escuchad mi pregón, oíd mi alerta,<br />
pues se ha extraviado un hombre<br />
en la ciudad caótica y ya muerta.<br />
<br />
a la agónica luz del farol amarillo,<br />
que pendía del muro lacerado<br />
como cabeza de guillotinado,<br />
festejaba su cuita el organillo.<br />
Y alguien bailó una danza ridícula y fantástica,<br />
en la calle de la ciudad fantástica,<br />
como si fuera un oso amaestrado<br />
que saltara al clamor del estribillo.<br />
<br />
Pávida flecha, desgarró la noche<br />
la carrera fantástica de un coche<br />
que nadie en la tiniebla conducía.<br />
<br />
Y el coche de los muertos, ¿quién lo guía?<br />
<br />
Asolación. Sobre el nocturno duelo,<br />
turbio oscilar de llamas en la sombra;<br />
un destino fatal que nadie nombra,<br />
y la implacable soledad del cielo.<br />
<br />
Escuchad mi pregón, oíd mi alerta,<br />
pues se ha extraviado un hombre<br />
en la ciudad caótica y desierta.<br />
<br />
A la mísera luz del farol amarillo,<br />
alguien tenía en venta el corazón.<br />
"Dame dinero y te amaré esta noche",<br />
clamaba en las penumbras el pregón.<br />
Pero en el arrabal nadie sabía<br />
quién estaba vendiendo el corazón,<br />
ni quién tañía el trémulo organillo,<br />
mientras pasaba arrebatado un coche.<br />
<br />
Y el coche de los muertos, ¿quién lo guía?<br />
<br />
Sombras, no más, en la ciudad fantástica.<br />
<br />
Y alguien pasó, sin nombre, o con un nombre<br />
que es semejante en su amargura al mío.<br />
Era un muñeco de tinglado, un hombre<br />
suspenso de una cuerda en el vacío.<br />
<br />
A la última luz del farol amarillo,<br />
gesticuló, cual oso amaestrado<br />
que saltara al clamor del organillo.<br />
Y bajo lo fatal que nadie nombre,<br />
súbitamente se quedó sin cuerda;<br />
y con la angustia del actor burlado,<br />
hizo mutis de espanto por la izquierda<br />
y se extravió en la sombra.<br />
<br />
Se extravió en el terror de una ciudad<br />
nebulosa y fantástica,<br />
cuando iba por una calle sórdida<br />
sin salida y sin nombre,<br />
como las que los locos atraviesan<br />
en la glacial clausura de sus sueños.<br />
<br />
Escuchad mi pregón, oíd mi alerta,<br />
pues se ha extraviado en la amargura un hombre.<br />
<br />
Germán Pardo García<br />
Colombia, 1902altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-31551107128711088642015-07-01T06:37:00.002-07:002015-07-01T06:37:47.532-07:00"Tabaquería" de Fernando Pessoa. Leído por Tom Lupo <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/PaU7_37DpfQ/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/PaU7_37DpfQ?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-91468225570758795952015-02-06T12:07:00.001-08:002015-02-06T12:07:37.788-08:00Recital de Poesía<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">POESÍA AMOROSA versus POESÍA SOCIAL</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Sábado, 14 de febrero de 2015</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIDN6PJ6u1Pec_QGhwmKF4oQ0JQZtFLizMw4GKs2s9g_4X7u7XwKUYURiKdjIpjR6VVfRRxGlQMf1q4xgyJ0yedG3lRc7T9DQTHO2j809cXUPouYzl4_mPuKIYNgWQ64mHePfpFCYnkpw/s1600/14-2-15PoesiaAmorosa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIDN6PJ6u1Pec_QGhwmKF4oQ0JQZtFLizMw4GKs2s9g_4X7u7XwKUYURiKdjIpjR6VVfRRxGlQMf1q4xgyJ0yedG3lRc7T9DQTHO2j809cXUPouYzl4_mPuKIYNgWQ64mHePfpFCYnkpw/s1600/14-2-15PoesiaAmorosa.jpg" height="400" width="282" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Sede del Grupo Cero</b></div>
<div style="text-align: center;">
c/Duque de Osuna, 4 - Locales</div>
<div style="text-align: center;">
28015 Madrid - Tlf.: 91 758 19 40</div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-22001895048319261792014-11-22T07:21:00.000-08:002014-11-22T07:21:27.085-08:00NATURALEZA MUERTA de Germán Pardo García¿Veis aquel árbol que en Europa,<br />
en una cualquiera nación,<br />
frente a Dunquerque o en las brumas<br />
del taciturno mar sajón,<br />
se levanta al cielo, amputado<br />
por estallidos de cañón?<br />
Miradle, mujeres británicas,<br />
comandos de la muerte en pos:<br />
no es sólo un árbol. Es un hombre<br />
paralítico de terror.<br />
<br />
¿Veis esa piedra que allá en Asia<br />
sobre las cumbres del Kuen-Lun<br />
en una aldea de Indochina<br />
o en las márgenes del Yalú,<br />
está empotrada en el desierto,<br />
que hiere y mata con su luz?<br />
Miradla, mujeres mongólicas,<br />
ebrios soldados de Bakú:<br />
no es una piedra. Es un espíritu<br />
que sepultó la esclavitud.<br />
<br />
¿Veis un camello que allá en África,<br />
o en el remoto Kurdistán,<br />
en las marismas cirenaicas<br />
o en el betún de seco mar,<br />
frente a los líbicos crepúsculos<br />
agonizante y solo está?<br />
contempladle, mujeres burmas,<br />
tristes beduinos de Karak:<br />
no es un camello. cual vosotros<br />
busca el amor y quiere paz.<br />
<br />
¿Veis ese olivo que en Judea<br />
se está quemando en Tel-Aviv,<br />
en Nazareth o en las escarpas<br />
del hosco Monte Sinaí?<br />
Miradle, mujeres semíticas,<br />
obreros de Getsemaní:<br />
no es un olivo: tiene sangre<br />
de una crucifixión, y allí<br />
sobre algún hórrido calvario<br />
vuelve en tinieblas a morir.<br />
<br />
Árboles, piedras y camellos<br />
de Europa y de África y Tibet.<br />
Hombres caóticos de América.<br />
Bestializados que bebéis<br />
petróleo en jícaras dolientes,<br />
y licuaciones de corcel:<br />
naturalezas sois heridas<br />
por un castigo enorme y cruel,<br />
y por vosotros tengo el alma<br />
llena de soledad también.altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-30818919623140532912013-05-14T01:18:00.000-07:002013-05-14T01:18:04.231-07:00Todo sucedió tan rápido
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 28.4pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #660066; font-family: Constantia; font-size: 11pt;">Analía
Pascaner </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 14.2pt; text-indent: 14.2pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #660066; font-family: Constantia; font-size: 11pt;">Nació en Buenos
Aires. Reside en Catamarca, Argentina<o:p></o:p></span></i></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify;">
<span style="color: #660066;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"> Mi esposo me pidió que llevara un
abrigo y saliera de la casa porque se venía el agua. Mi mirada se paralizó en
su rostro, observé a mis hijos de tres y cinco años en sus brazos y sin
preguntar siquiera, alcé a mi bebé y seguí a mi marido. Nos abrimos paso y
caminamos entre la correntada hasta que alguien detuvo su camioneta para
sacarnos del barrio. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<span style="color: #660066;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">Salí de mi hogar para adentrarme en un
mundo de espanto y caos. En la calle me aturdieron el sonido de las sirenas y
los gritos desgarrantes. Por las calles circulaban en forma desordenada
ambulancias, coches de policía y otros vehículos, algunos con lanchas a
remolque. Unas personas corrían atropellando y pidiendo ayuda, otras
permanecían quietas gritando nombres. Familias abrazadas sin saber adónde ir.
Hombres encaramados en los techos de sus viviendas. Y la ciudad en tinieblas
bajo una lluvia torrencial.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">El
agua: protagonista principal. El agua arrasando las pertenencias. El agua
borrando los recuerdos. El agua ahogando las ilusiones. El agua tragando los
hogares. El agua cobrando vidas. El agua, monstruo devorador que nos hundió a
todos en su gigantesco remolino de devastación.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">Seguía
paralizada mientras me alejaba del horror. La angustia me invadió más tarde,
cuando nos encontramos amontonados en los patios y aulas de una escuela. La
tristeza al ver el rostro de quienes llegaban buscando familiares y se
marchaban desolados. La desilusión al observar el cielo gris plomizo cada noche
y comprobar que al otro día la lluvia nos acompañaría. La aflicción al conocer
la desesperación de quienes se quedaron en los techos y luego pedían ser
rescatados pues el agua helada ya cubría sus piernas. La impotencia al saber de
aquéllos que no tuvieron la menor posibilidad de salvación. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;">Por
las noches casi no dormía, abrazaba a mis hijos, sus caritas contraídas en un
sueño intranquilo. La tibieza del brazo de mi esposo sobre mis hombros me
envolvía con incierta seguridad. Me rodeaban rostros de desolación, tristeza,
dolor, impotencia, preocupación, rabia, soledad y el llanto desgarrador
constante. La ropa empezaba a formar parte de mi piel humedeciéndome hasta el
alma. A lo lejos una radio transmitía nombres de instituciones convertidas en
centros de evacuados y me recordaba que había gente desaparecida, así como
todos aquellos artículos que necesitábamos para sobrevivir en medio de esta
tragedia. Sin embargo las necesidades del corazón no se podían expresar, no se
transmitían por ninguna radio: nadie las cubriría, nadie taparía los huecos del
dolor.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Poco a poco nos fuimos acomodando y
reconociendo unos a otros, aprendiendo a convivir y a compartir. Pronto
reconocimos a quienes pretendían estar en un hotel y exigían cierta deferencia.
Otros sólo dormían: la forma más sencilla para no pensar, no sentir. La
solidaridad de la gente nos proporcionó algún tipo de bienestar físico y
también nos reconfortó, con su calidez nos secó la humedad del cuerpo y nos
acarició el corazón. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La bronca me estremecía cuando escuchaba
acerca de los saqueos cometidos por los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">buceadores
nocturnos</i>. Retenía con mayor fuerza a mis hijos cuando observaba el rostro
deshecho de quienes no encontraban a sus allegados; mi pecho se cerraba cuando
una voz entrecortada rogaba: “por favor… tal vez hubo un error, por favor… tal
vez no lo vio en la lista, por favor… busque otra vez”. Todavía los escucho
clamar por sus seres queridos, todavía oigo el lastimoso “por favor… por
favor…”, con un deseo vívido en sus palabras: “por favor… hermano querido,
madre mía, hijo amado, que estés vivo por favor…”.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ya pasaron varios días y el agua está
bajando. Algunas personas volvieron a sus casas para comenzar con la penosa y
lenta reconstrucción. Observo regresar vencidos a quienes susurrando cuentan:
“Afuera sólo hay barro y mal olor”; hablan de viviendas asoladas, saqueadas, y
lo poco que quedó se reduce a trapos, trozos de madera, suciedad y más
suciedad. Todo, todo destruido.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sonrío cansadamente al mirar a mis hijos y
a mi esposo. Le agradezco a Dios, a la vida, al destino, por estar juntos y
vivos. Agradezco porque sobrevivimos a la desesperación, la angustia, la
impotencia y la tristeza de la pérdida material. Agradezco por la gente
solidaria, por el sol, por la vida.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 19.85pt 0pt 14.2pt; text-align: justify;">
<span style="color: #660066; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sí, todo sucedió tan rápido… Y aunque de
nuestra casa no queda absolutamente nada, me siento afortunada porque jamás
perdimos nuestro hogar.<o:p></o:p></span></span></span></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-15408672216723529042013-05-10T07:33:00.001-07:002013-05-10T07:33:33.634-07:00NEW HAMPSHIRE<div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px;">
Voces de niños
en el huerto<br />entre el tiempo de florecer y el tiempo de madurar:<br />entre la
punta verde y la raíz.<br />Ala negra, ala parda, se cierne en lo alto;<br />veinte
años y pasa la primavera;<br />hoy duele, mañana duele,<br />cubridme todo, luz de
hojas;<br />cabeza dorada, ala negra,<br />agarrad, saltad,<br />brotad,
cantad,<br />saltad hasta el manzano.</div>
<div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px; text-align: left;">
<b><span lang="ES-TRAD">THOMAS STEARNS ELIOT<br />Estados
Unidos-1888</span></b><span lang="ES-TRAD">De “Poesía
menores”</span></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-64028077033937362372013-05-10T07:32:00.000-07:002013-05-10T07:32:06.547-07:00Blog de Ortografía de Alberto Bustos
Sencillo, muy clarificador:<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;">
<span style="color: #333333;">http://blog.lengua-e.com/2007/asimismo-asi-mismo-a-si-mismo/<o:p></o:p></span></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-28753101732530312052013-05-06T12:13:00.002-07:002013-05-06T12:19:16.429-07:00Presentación del libro POETICA DEL EXILIO de Miguel Oscar Menassa - 30 de noviembre de 2012 <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/HlfXEH9Iykc?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Presentación de Carmen Salamanca<br />
<a href="http://www.editorialgrupocero.com/">www.editorialgrupocero.com</a></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-55607644071899508532013-05-06T12:10:00.000-07:002013-05-06T12:10:28.315-07:00Presentación del libro POETICA DEL EXILIO de Miguel Oscar Menassa - 30 de noviembre de 2012 <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/GZkqzIQgFDo?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Presentación de ALEJANDRA MENASSA</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.editorialgrupocero.com/">www.editorialgrupocero.com</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-58201026839999610432013-05-04T03:11:00.001-07:002013-05-04T03:11:19.058-07:00ESTA VEZ TAMBIÉN HICIMOS EL AMOR EN BUENOS AIRES <br />
Un soplo original llevando mis pasos a tu encuentro.<br />Una humedad dando al abismo y la neblina,<br />mis labios vivos pronunciando otros nombres de ausencia<br />para poder jugar en un vasto anfiteatro espantando<br />la misma queja sin medida sobre la inapropiada propiedad a la que me rendía confinada.<br />
Esta vez no divisé las cosas errantes de este mundo<br />siempre hubo el amor y este furor sobre la cima del deseo<br />con su ala de gaviota trastornada.<br />
Gran manipulador de encuentros el viento sobre el río<br />husmeaba el tema de la nada y tu mano en mi mano tomaba tal altura<br />que terminó cortada a pique en el umbral de casa,<br />mientras que en los confines un coro de muchachas malqueridas<br />erraban temerosas entre ilícitos en medio de la vida ciudadana.<br />
Sobre el lecho que luego abandonamos<br />quedó el poema de la noche en medio del despojo,<br />cabellos en la almohada, plumas volcadas en la alfombra,<br />susurros de un lenguaje puro, con palabras aladas, sin oficio,<br />nombrándonos entre mi árido perfume a siempre viva<br />y tu perfume de axila encadenando el curso del ciclón sobre este mapa<br />para configurar el rostro de algún sueño.<br />
<br />
Norma Menassa<br />
De "Graffitis en el cielo"altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-3889319243930677482013-03-25T04:15:00.004-07:002013-03-25T04:22:49.123-07:00¿LO QUE SIENTO ES AMOR?<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px;">
<span style="color: black;"> “Ni huir. Ni arremeter contra nada.<br /> Aprender a conversar tranquilamente,<br /> eso enseña el amor.” </span><span lang="EN-GB" style="color: black;">M.O.M.</span><br />
<br />
<span style="color: black;">No es amor si está sentado a la diestra del odio,<br />tampoco si es llama inextinguible o espera interminable.<br />No es un sentimiento calculable o calculado.<br />Es una marca inevitable que nos impulsa a amar,<br />es un lugar que se transforma y me transforma cada vez.<br />Es un despertar que no cede al sueño,<br />un diluvio sin causa, sin lluvia ni tormenta,<br />una mirada en el centro de un abismo, sin rostro<br />que recuerde a otros rostros; una manera incierta<br />de encender un cuerpo frente a otro cuerpo,<br />una palabra atormentada por el sexo.<br />Es un sentimiento después de la palabra,<br />un sentir que no se siente,<br />un sentir que cubre mi distancia a tierra,<br />en línea recta, que cuestiona mi armonía<br />y transforma mis problemas en conflictos. <br />Lo que siento no es amor, el amor se hace.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px; text-align: left;">
<b><span style="background: #ccffff; color: black; font-size: 13.5pt;"><a href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/amelia_diez.htm" style="color: blue; text-decoration: underline; text-underline: single;" target="_blank"><span style="color: black;">AMELIA DÍEZ CUESTA</span></a></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px; text-align: left;">
<b><span style="background: #ccffff; color: black; font-size: 10pt;">E</span></b><b><span style="background: #ccffff; color: black; font-size: 10pt;">scuela de Poesía Grupo Cero<br />Taller Sábados 18h. Madrid</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px; text-align: left;">
<span style="background: #ccffff; color: black; font-size: 10pt;">Coordinador:<span class="apple-converted-space"> </span><b>Miguel Oscar Menassa</b></span><span style="background: #ccffff; color: black; font-size: 13.5pt;"> </span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 50px; margin-right: 10px; text-align: left;">
<span style="background: #ccffff; color: black; font-size: 13.5pt;"><a href="http://www.poesiagrupocero.com/">www.poesiagrupocero.com</a> </span></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-69814109112550795702013-03-14T01:48:00.000-07:002013-03-14T01:48:20.857-07:00EL CANTO<br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman;">Rómpanme los vestidos, quítenme la locura,<br />pulan con ese látigo mi sitio de estar sola,<br />tráiganme los infiernos, pongan mi cama dura;<br />no temo a los tiranos ni al cáncer ni a la ola.<u></u><u></u></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman;">Déjenme sin pecado, sin sol, sin biblioteca;<br />ya huérfana de todo no sentiré ni tedio.<br />Escóndanme ese pan, claven mi boca seca:<br />nada podrán hacerme que no tenga remedio.<u></u><u></u></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman;">No importará la cárcel porque bebí delirio,<br />hasta en el mismo polvo suele nacer el lirio,<br />ninguna muerte sabe podrirme la mañana.<u></u><u></u></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman;">Mi corazón no tiene gravámenes ni dueño.<br />Nunca podrán quitarme el ala con que sueño.<br />Y seguiré cantando cuando me dé la gana.<u></u><u></u></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman;"><strong>CARILDA OLIVER LABRA</strong>Cuba-1924<br />De “Los huesos alumbrados”<u></u><u></u></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: small; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-44974247150104522982013-01-10T16:30:00.000-08:002013-01-10T16:30:20.345-08:00No a los recortes en educación: Viernes de Psicoanálisis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxbysbkeGP6YL9mm5oP4r7-Pk9IFBJ2AF5L9z4rbEfN-L55fJR26x4Bi1CIh9wy5H-mElmpZ7slYPjUe8Au14GTlXOvGR747Chm7bZQ_q2M5x3LPlHmepyENPZRvH2aLJOmSOowahyDOE/s1600/537707_4097552800536_1862751058_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxbysbkeGP6YL9mm5oP4r7-Pk9IFBJ2AF5L9z4rbEfN-L55fJR26x4Bi1CIh9wy5H-mElmpZ7slYPjUe8Au14GTlXOvGR747Chm7bZQ_q2M5x3LPlHmepyENPZRvH2aLJOmSOowahyDOE/s400/537707_4097552800536_1862751058_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-81731435059688657072013-01-07T14:49:00.000-08:002013-01-07T14:49:09.932-08:00Seminario Sigmund Freud Gratuito<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoZqmkDXLjBWkgwSgxRu9KiDGxM6xyMi9scOclTkXklQInC0viTVXXDQqGP1lxYNi-2FlMh-aSrf1w9MBzT4tcgtm0_81aD2Tjrpgx1M8FPUCmFEwoK2_vQycSbEeg_3-X25uIHjk6eYs/s1600/SeminariosGratuitos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoZqmkDXLjBWkgwSgxRu9KiDGxM6xyMi9scOclTkXklQInC0viTVXXDQqGP1lxYNi-2FlMh-aSrf1w9MBzT4tcgtm0_81aD2Tjrpgx1M8FPUCmFEwoK2_vQycSbEeg_3-X25uIHjk6eYs/s400/SeminariosGratuitos.jpg" width="282" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="background-color: #e0e0e0; color: #333333; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<b>Fecha de comienzo: 14 de enero de 2013</b></div>
<div style="background-color: #e0e0e0; color: #333333; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<b>c/Duque de Osuna, 4 local - 28015 (Madrid)</b></div>
<div style="background-color: #e0e0e0; color: #333333; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<b><br /></b></div>
<div style="background-color: #e0e0e0; color: #333333; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<b>Información e Inscripciones:</b></div>
<div style="background-color: #e0e0e0; color: #333333; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<b>Telf.: 91 758 19 40</b></div>
<div style="background-color: #e0e0e0; color: #333333; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<b>Email: actividades@grupocero.info</b></div>
<br />
<br />altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680176768458283257.post-70309033764502433242012-11-01T16:02:00.004-07:002012-11-01T16:02:47.666-07:00PEITAHO -Según la melodía Lang Tao Cha -<br />
<h4 style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0cm; margin-right: 7.5pt; margin-top: 0cm; page-break-after: avoid;">
<br /></h4>
<div>
<span lang="ES-TRAD" style="color: #222222; font-size: 14.0pt; font-weight: normal; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 7.5pt;">
<span style="color: #222222; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 13.5pt;">Cae sobre Yeuyen una lluvia
torrencial,<span class="apple-converted-space"> </span><br />
las blancas olas se alzan hasta el cielo.<br />
Hay barcas de pesca más allá de Chingwangdao,<br />
pero no se ve nada en el mar inmenso.</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 7.5pt;">
<span style="color: #222222; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 13.5pt;">hace más de mil años en el tiempo,<br />
Wu, emperador de Wei, sacudió su látigo,<br />
fue al este, a Chieshí y queda su poema.<br />
El viento del otoño solloza hoy como entonces.<br />
Pero el mundo ha cambiado.</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 7.5pt;">
<span style="color: #222222; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-right: 7.5pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14pt;">MAO TSE-TUNG<br />
China-1893<br />
De “Los 37 poemas”</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></div>
altazor2001http://www.blogger.com/profile/08356094287763730517noreply@blogger.com0