EL VIEJO AMIGO
Sueño con un viejo amigo
que ahora es mi adversario,
pero lo veo como antes
como mi amigo.
Ya no está junto a mí,
pero en mí vive.
Mi mente gira
en torno de los sueños.
Sueño con mi viejo amigo
su grito confesional junto al muro
en una escalera tan alta
que hasta el diablo podría romperse allí una pierna.
Y su odio,
no hacia mí, sino hacia aquellos
que nos odiaban y que, por suerte,
nos seguirán odiando.
Sueño con mi viejo amigo
como con un primer amor perdido sin remedio.
Jugamos temerariamente,
jugamos en la batalla.
Y ahora somos enemigos,
nosotros que éramos como hermanos.
Sueño con mi viejo amigo
como aquellos soldados
que perdieron la guerra
sueñan con el ondear de las banderas.
No somos el uno sin el otro
y si somos enemigos,
se trata de otra época.
Sueño con mi viejo amigo,
un tonto como yo.
No importa dilucidar
quién tiene la razón.
¿Para qué un nuevo amigo?
Preferible es un viejo enemigo.
Un enemigo puede ser nuevo.
pero el único amigo es el viejo amigo.
YEVGUENI YEVTUSHENKO
(Siberia-1933)
De "¡La mitad no quiero de nada!"
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lunes, 9 de marzo de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
Poesía. "Las ciudades" de Vicente Huidobro
LAS CIUDADES
En las ciudades
La gente habla
Habla
Pero nadie dice nada
La tierra desnuda gira todavía
Y hasta las piedras gritan
Soldados vestidos de nubes azules
El cielo envejece entre las manos
Y la canción en la trincheras
Los trenes se alejan sobre cuerdas paralelas
En todas las estaciones se llora
El primer muerto fue un poeta
Un pájaro escapó de su herida
El aeroplano blanco de nieve
Gruñe entre las palomas del atardecer
Un día
se ha perdido en el humo de los cigarros
Nublados del cielo
Nublados de las fábricas
Es un espejismo
Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
Un grito de angustia
Se ahogó en la bruma
Y un niño arrodillado
Alza las manos
TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN
VICENTE HUIDOBRO
(Chile, 1893)
Del libro "Hallalí", 1918
En las ciudades
La gente habla
Habla
Pero nadie dice nada
La tierra desnuda gira todavía
Y hasta las piedras gritan
Soldados vestidos de nubes azules
El cielo envejece entre las manos
Y la canción en la trincheras
Los trenes se alejan sobre cuerdas paralelas
En todas las estaciones se llora
El primer muerto fue un poeta
Un pájaro escapó de su herida
El aeroplano blanco de nieve
Gruñe entre las palomas del atardecer
Un día
se ha perdido en el humo de los cigarros
Nublados del cielo
Nublados de las fábricas
Es un espejismo
Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
Un grito de angustia
Se ahogó en la bruma
Y un niño arrodillado
Alza las manos
TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN
VICENTE HUIDOBRO
(Chile, 1893)
Del libro "Hallalí", 1918
sábado, 17 de enero de 2009
"Los desgraciados" de César Vallejo
César Vallejo (Perú-1892)
Recita Miguel Oscar Menassa. Nochevieja 2008-09
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