POESÍA MÁS POESÍA -11-

MUNDO INHUMANO

Una mar. Una luna.
Un vacío sin horas bajo un cielo volado.
Un clamor que se escapa desoyendo la sangre.
Una luz al poniente ligera como el aire.

Todo vuela sin términos camino del oriente,
camino de los aires veloces para el seno.
Allí donde no hay pájaros, pero ruedan las nubes
aleves como espuma de un total océano.

Allí, allí, entre las claras dichas
de ese azul ignorado de los hombres mortales,
bate un mar que no es sangre,
un agua que no es yunque,
un verde o desvarío
de lo que se alza al cabo con sus alas extensas.

Allí no existe el hombre.
Altas águilas rozan su límite inhumano.
Plumas tibias se escapan de unas garras vacías,
y un sol que bate sólo lejanamente envía
unas ondas doradas, pero nunca a los pulsos.

La luz, el oro, el carmen de matices palpita.
Un ramo o fuego se alza como un brazo de rosas.
Una mano no existe pero ciñera el cielo
buscando ciegamente la turgencia rosada.

Inmensidad del aire. No hay una voz que clama.
profundidad sin noche donde la vida es vida.
Donde la muerte escapa como muerte finita,
con un puño clamando contra los secos muros.

¡No!
El hombre está muy lejos. Alta pared de sangre.
El hombre grita sordo su corazón de bosque.
Su gotear de sangre, su pesada tristeza.
Cubierto por las telas de un cielo derrumbado
lejanamente el hombre contra un muro se seca.

VICENTE ALEIXANDRE
España-1898
De "Mundo a solas"

Entrevista y poema por radio

Francisco Legaz entrevista a Cruz González en El bosque de las palabras.

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/04/cruz-gonzalez-la-entrevista.html


Poema recitado por la autora

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/04/cruz-gonzalez-nos-recita-un-poema.html


EL VENDEDOR DE FRUTAS Y PÁJAROS

Parece Prévert con sus juegos de letras
y la alegría de tanto movimiento.

No viene de Francia sino de Colombia.
Viaja con su cesto de flores,
frutas de estación y pájaros
de países exóticos.

Le acompaña un cuadro de Gauguin
y un poema de González Tuñón
que habla de la isla de Papeete,
esa donde el pintor escribió sus libros.

Desea por sobre todas las cosas de este mundo
y del otro, que no sabe si existe pero igual
desea por sobre todo, viajar.

No le importa el sol sobre su rostro
cuando sonríe a las muchachas que pasan
moviendo sus caderas al ritmo de su cantinela,
o cuando llega al mercado y los chiquillos
jalean su entrada con gritos de bienvenida
y carreras de allá para acá.

No está mucho tiempo en cada ciudad.
Conversa con cada habitante hasta que uno u otro
le compra algunas flores para el balcón
"que bien pudiera ser el del poema"
le dice a quien acaba pagando un poco más
para llevar una o dos flores y un pájaro.

Lee cada noche y al atardecer
sentado sobre alguna piedra del camino
saca de su bolsillo izquierdo una quena
y la hace sonar.

Antes de dormir escribe algún poema
no vaya a ser que los tiempos cambien
y alguien que él no conoce tal vez le encuentre
y le pida que lo lea.

Por las dudas cada noche después de escribir lee en voz alta,
tan alta que hasta le podrían escuchar las estrellas,
y mira las flores y los pájaros y escucha
una gran ovación que alegra su corazón
y duerme hasta la mañana.

Cruz González Cardeñosa

POESIA MÁS POESÍA -10-

A LO MEJOR, SOY OTRO...

A lo mejor, soy otro; andando, al alba, otro que marcha
en torno a un disco largo, a un disco elástico:
mortal, figurativo, audaz diafragma.
A lo mejor, recuerdo al esperar, anoto mármoles
donde índice escarlata, y donde catre de bronce,
un zorro ausente, espúreo, enojadísimo.
A lo mejor, hombre al fin,
las espaldas ungidas de añil misericordia,
a lo mejor, me digo, más allá no hay nada.

Me da la mar el disco, refiriéndolo,
con cierto margen seco, a mi garganta;
¡nada en verdad, más ácido, más dulce, más kanteano!

Pero sudor ajeno, pero suero
o tempestad de mansedumbre,
decayendo o subiendo, ¡eso, jamás!

Echado, fino, exhúmome,
tumefacta la mezcla en que entro a golpes,
sin piernas, sin adulto barro, ni armas,
una aguja prendida en el gran átomo...¡No! ¡Nunca! ¡Nunca ayer! ¡Nunca después!

Y de ahí este tubérculo satánico,
esta muela moral de plesiosaurio
y estas sospechas póstumas,
este índice, esta cama, estos boletos.

CÉSAR VALLEJO
Perú-1892

Pintura. Los colores de una voz.

Marc Chagall
Vitebsk, Bielorrusia , 1887

POESÍA MÁS POESÍA -9-

LA ROSA QUE CORTAMOS

Yo venía con una paz solemne,
con una fiebre de pascua recobrada;
fija al dolor no obstante,
y ya estabas allí:
pálido papel para mis besos,
como una luz humedeciendo el aire,
lejano ruiseñor copioso,
piedra y carne.

La noche izó su túnel.

Todo fue breve:
el vaso,
la soledad del sur donde comimos.

No era.
No podía ser
porque la rosa que cortamos vuela.

CARILDA OLIVER LABRA
Cuba-1924

DICCIONARIO. Palabras: "que no conozco", "que significan algo diferente a lo que pensaba", etc

ORGANIZAR:
- Establecer o reformar algo para lograr un fin, coordinando las personas y los medios adecuados.

- Poner algo en orden.
- Dicho de una persona: Ordenarse las actividades o distribuirse el tiempo.


PLANIFICAR:
- Trazar los planos para la ejecución de una obra.
- Hacer plan o proyecto de una acción.
- Someter a planificación.

PLANIFICACIÓN:
- Acción y efecto de planificar.
- Plan general, metódicamente organizado y frecuentemente de gran amplitud, para obtener un objetivo determinado, tal como el desarrollo armónico de una ciudad, el desarrollo económico, la investigación científica, el funcionamiento de una industria, etc.

POESÍA MÁS POESÍA -8-

ALCOHOL Y SÍLABAS

La primera palabra es ábreme, vengo
del frío, dame la escritura
para quemarme libre del énfasis, hoy
en el límite del escalón sonámbulo, justo
en la vuelta 26
de esta corrida con la muerte

porque el tiempo está ahí con su materia
traslúcida, en este aire adivino
que me sube por las venas sin que sea yo
este yo que vuela y anda animal
sagitario por las calles, alcohol y sílabas

celebrando el cumpleaños del loco en la peor de las sintaxis
de diciembre, viéndolo todo
por anticipado en el marco sin espejo, el amor
y el vértigo, lo simultáneo
de estar en todas partes:
¿hay Dios
en esta quebrazón de copas, o lo que va a estallar
es el mundo?

GONZALO ROJAS
(Chile-1917)
De "La miseria del hombre"