POESÍA MÁS POESÍA

"Encuentro" de Carilda Oliver Labra recitado ella

2011-12-07T14:29:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?feature=endscreen&v=X7vBV1fg7Yg&NR=1

Entrevista a Carilda Oliver Labra en su 89 cumpleaños

2011-12-07T14:28:00.000-08:00

2011-12-07T14:23:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=Z-qRlMKZ0Ro

NO HAY AMOR FELIZ

2011-11-13T00:47:00.000-08:00

Nada es para siempre en el hombre Ni su fuerza
Ni su debilidad ni su corazón Y cuando cree
Abrir sus brazos su sombra es la de una cruz
Y cuando cree estrechar su felicidad la tritura
Su vida es un extraño y doloroso divorcio

No hay amor feliz

Su vida se parece a esos soldados sin armas
Que habían vestido para otro destino
De qué les puede servir levantarse por la mañana
Ellos que se encuentran por la noche sin nada que hacer inciertos
Diga esas palabras Vida mía y retenga sus lágrimas

No hay amor feliz

Mi hermoso amor mi querido amor mi desgarro
Te llevo en mí como un pájaro herido
Y aquellos sin saber nos miran pasar
Repitiendo después de mí estas palabras que he trenzado
Y que para tus grandes ojos enseguida murieron

No hay amor feliz

Cuando aprendes a vivir ya es demasiado tarde
Que lloren en la noche nuestros corazones al unísono
Cuánta desgracia hace falta por la menor canción
Cuántos sentires para pagar un estremecimiento
Cuántos llantos por un aire de guitarra.

No hay amor feliz

No hay amor que no sea dolor
No hay amor que no nos hiera
No hay amor que no nos mancille
Y no más el amor de ti que el amor de la patria
No hay amor que no viva de llantos
No hay amor feliz
Pero es nuestro amor de los dos.

LOUIS ARAGON (Francia-1897)
De “La Diana francesa”
Traducción: Claire Deloupy

2011-01-21T15:42:00.001-08:00

DEBIDO A IMPREVISTOS DE ÚLTIMA HORA

EL RECITAL POÉTICO MUSICAL DE MAÑANA, 22 DE ENERO,

SE CELEBRARÁ EN LA

SEDE DE GRUPO CERO

C/ DUQUE DE OSUNA, 4

2011-01-20T14:55:00.000-08:00

Poesía más Poesía -34-

2011-01-13T15:12:00.000-08:00

AMISTAD

Árbol diuturno, coterráneo mío,
de las mismas substancias mías hecho.
Nervadura en los brazos y en el pecho,
taller de humanidad, alto albedrío.

En tu concavidad izquierda fío,
lo mismo que en tu fiel flanco derecho,
pues cabe en tu interior diámetro estrecho
una amistad más grande que el estío.

Dije amistad, y es cierto. Eres el rostro
más amigo que he hallado. Y si me postro
al pie de tu dintel bajo la sierra,

es por eso, porque eres un amigo;
un aliado homogéneo y un testigo
de lo que es amistad sobre la tierra.

GERMÁN PARDO GARCÍA
Colombia-1902
De "Hay piedras como lágrimas”

Poesía más Poesía -33-

2010-12-22T13:37:00.000-08:00

AL AZAR DE LOS PÁJAROS

Aprendí muy tarde a querer a los pájaros
y más bien lo lamento
pero ahora todo se ha arreglado
nos hemos entendido
ellos no se ocupan de mí
ni yo me ocupo de ellos
los miro
los dejo hacer
todos los pájaros hacen las cosas lo mejor posible
dan el ejemplo
no el ejemplo como por ejemplo el señor Glacis
que se comportó notablemente valientemente durante la guerra
o el ejemplo del pequeño Paul que era tan pobre y tan hermoso
y de tal modo honesto y que se convirtió más adelante en el
gran Paul tan rico tan viejo tan honorable y tan repulsivo y
tan avaro y tan caritativo y tan piadoso
o por ejemplo esa vieja criada que tuvo una vida y una muerte
ejemplares jamás ni un asomo de discusión con el señor o la
señora respecto al desagradable asunto del sueldo
no
los pájaros dan el ejemplo
el ejemplo como es debido
ejemplo de pájaros
ejemplo de pájaros
ejemplo las plumas las alas el vuelo de los pájaros
ejemplo el nido los viajes y el canto de los pájaros
ejemplo la belleza de los pájaros
ejemplo el corazón de los pájaros
la luz de los pájaros.

JACQUES PRÉVERT
Francia-1900
De “Palabras”

Poesía más Poesía -32-

2010-12-07T07:15:00.000-08:00

III

Un río silencioso bajo el paisaje
es la memoria dicen los que han muerto
Estamos hechos de recuerdos
van repitiendo sus voces debajo de la tierra

Allí donde nadie conoce el tiempo
en su vagabundeo desbordado
sombras hay que se enhebran
sombras que van y vienen
sobre sus pasos
sombras leves
como una muchacha
que se esfuma en un andén

Allí donde las horas dejan de manar
explotan en sus bocas sílabas azules
relámpagos en la memoria
luces que regresan a la luz

(Pero los incrédulos flotan
suspendidos en la levedad de sus cuerpos
sin comprender los recuerdos que salen
desde el interior de sus sueños
y entran con ojos cerrados
a la corriente de los encantamientos
al lugar en que la utopíajustifica todos los entusiasmos
al espacio en que otros sueños cruzan
como jirones azulcielo)

Juan Pablo Ampuero (poeta y narrador)
El poema está tomado de la Antología:
Sobre Sueños y Plumajes
Temuco 2002
Región de la Araucanía
Chile

Poesía más Poesía -31-

2010-10-18T14:31:00.000-07:00

LA MANO QUE FIRMÓ EL PAPEL
DERRIBÓ UNA CIUDAD

La mano que firmó el papel derribó una ciudad;
cinco dedos soberanos tasaron el aliento,
duplicaron el globo de los muertos y dividieron un país;
estos cinco reyes dieron la muerte a un rey.

La mano poderosa lleva a un hombro inclinado,
los nudillos se crispan en la tiza;
una pluma de ganso puso final al crimen
que había puesto fin a la palabra.

La mano que firmó ese pacto engendró fiebre,
y creció el hambre y vino la langosta;
grande es la mano que domina al hombre
tan sólo con un nombre borroneado.

Los cinco reyes cuentan los muertos pero no mitigan
la herida en su costra ni acarician la frente;
una mano rige la piedad como otra rige el cielo;
las manos no tienen lágrimas que derramar.

DYLAN THOMAS
Gran Bretaña-191
De "Veinticinco poemas"

Poesía más Poesía -30-

2010-09-16T01:15:00.000-07:00

CALMA CHICHA

Esperando que el viento
doble tus ramas

que el nivel de las aguas
llegue a tu arena

esperando que el cielo
forme tu barro

y que a tus pies la tierra
se mueva sola

pueblo
estás quieto

cómo
no sabes

cómo no sabes
todavía

que eres el viento
la marea

que eres la lluvia
el terremoto.

MARIO BENEDETTI
Uruguay-1920

POESÍA MÁS POESÍA -29-

2010-08-12T05:45:00.000-07:00

YO MISMA FUI MI RUTA

Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese:
un intento de vida;
un juego al escondite con mi ser.
Pero yo estaba hecha de presentes,
y mis pies planos sobre la tierra promisora
no resistían caminar hacia atrás,
y seguían adelante, adelante,
burlando las cenizas para alcanzar el beso
de los senderos nuevos.

A cada paso adelantado en mi ruta hacia el frente
rasgaba mis espaldas el aleteo desesperado
de los troncos viejos.

Pero la rama estaba desprendida para siempre,
y a cada nuevo azote la mirada mía
se separaba más y más y más de los lejanos
horizontes aprendidos:
y mi rostro iba tomando la expresión que le venía de adentro,
la expresión definida que asomaba un sentimiento
de liberación íntima;
un sentimiento que surgía
del equilibrio sostenido entre mi vida
y la verdad del beso de los senderos nuevos.

Ya definido mi rumbo en el presente,
me sentí brote de todos los suelos de la tierra,
de los suelos sin historia,
de los suelos sin porvenir,
del suelo siempre suelo sin orillas
de todos los hombres y de todas las épocas.

Y fui toda en mí como fue en mí la vida...

Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese:
un intento de vida;
un juego al escondite con mi ser.
Pero yo estaba hecha de presentes;
cuando ya los heraldos me anunciaban
en el regio desfile de los troncos viejos,
se me torció el deseo de seguir a los hombres,
y el homenaje se quedó esperándome.

Julia de Burgos

Publicado en la revista de poesía JULIA Año I número 1 2000
San Juan - Puerto Rico

POESÍA MÁS POESÍA -28-

2010-05-07T05:32:00.000-07:00

LA MANO

Toca mi mano. Apenas es un guante
para el amor y la desesperanza,
apenas en las cosas se afianza,
apenas palpa todo un breve instante.

Toca en mi mano esta sombría tela
para el ansia de asir tanta derrota,
apenas es una tenaza rota,
apenas una rosa que se hiela.

Toca mi mano enjuta de aire triste.
Por las llaves del tiempo aún se desliza
con ademán ansioso de herramienta.

Apenas es ya fragua que resiste
y debajo del guante de ceniza
oculta el hueso su amarilla afrenta.

LEOPOLDO DE LUIS
Del libro “Igual que guantes grises”

POESÍA MÁS POESÍA -27-

2010-05-06T15:44:00.000-07:00

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria?

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria
del privilegio aquel, de aquel aquello
que era, almenadamente blanco y bello,
una almena de nata giratoria?

Recuerdo y no recuerdo aquella historia
de marfil expirado en un cabello,
donde aprendió a ceñir el cisne cuello
y a vocear la nieve transitoria.

Recuerdo y no recuerdo aquel cogollo
de estrangulable hielo femenino
como una lacteada y breve vía.

Y recuerdo aquel beso sin apoyo
que quedó entre mi boca y el camino
de aquel ciello, aquel beso y aquel día.

Miguel Hernández
De "El rayo que no cesa"

POESÍA MÁS POESÍA -26-

2010-04-18T12:35:00.000-07:00

BOOZ DORMIDO

Booz se había acostado, rendido de fatiga;
Todo el día había trabajado sus tierras
y luego preparado su lecho en el lugar de siempre;
Booz dormía junto a los celemines llenos de trigo.

Ese anciano poseía campos de trigo y de cebada;
Y, aunque rico, era justo;
No había lodo en el agua de su molino;
Ni infierno en el fuego de su fragua.

Su barba era plateada como arroyo de abril.
Su gavilla no era avara ni tenía odio;

Cuando veía pasar alguna pobre espigadora:
"Dejar caer a propósito espigas" -decía.

Caminaba puro ese hombre, lejos de los senderos desviados,
vestido de cándida probidad y lino blanco;
Y, siempre sus sacos de grano, como fuentes públicas,
del lado de los pobres se derramaban.

Booz era buen amo y fiel pariente;
aunque ahorrador, era generoso;
las mujeres le miraban más que a un joven,
pues el joven es hermoso, pero el anciano es grande.

El anciano que vuelve hacia la fuente primera,
entra en los días eternos y sale de los días cambiantes;
se ve llama en los ojos de los jóvenes,
pero en el ojo del anciano se ve luz.

* * * *

Así pues Booz en la noche, dormía entre los suyos.
Cerca de las hacinas que se hubiesen tomado por ruinas,
los segadores acostados formaban grupos oscuros:
Y esto ocurría en tiempos muy antiguos.

Las tribus de Israel tenían por jefe un juez;
la tierra donde el hombre erraba bajo la tienda, inquieto
por las huellas de los pies del gigante que veía,
estaba mojada aún y blanda del diluvio.

* * * *

Así como dormía Jacob, como dormía Judith,
Booz con los ojos cerrados, yacía bajo la enramada;
entonces, habiéndose entreabierto la puerta del cielo
por encima de su cabeza, fue bajando un sueño.

Y ese sueño era tal que Booz vio un roble
que, salido de su vientre, iba hasta el cielo azul;
una raza trepaba como una larga cadena;
Un rey cantaba abajo, arriba moría un dios.

Y Booz murmuraba con la voz del alma:
"¿Cómo podría ser que eso viniese de mí?
la cifra de mis años ha pasado los ochenta,
y no tengo hijos y ya no tengo mujer.

Hace ya mucho que aquella con quien dormía,
¡Oh Señor! dejó mi lecho por el vuestro;
Y estamos todavía tan mezclados el uno al otro,
ella semi viva, semi muerto yo.

Nacería de mí una raza ¿cómo creerlo?
¿Cómo podría ser que tenga hijos?
Cuando de joven se tienen mañanas triunfantes,
el día sale de la noche como de una victoria;

Pero de viejo, uno tiembla como el árbol en invierno;
viudo estoy, estoy solo, sobre mí cae la noche,
e inclino ¡oh Dios mío! mi alma hacia la tumba,
como un buey sediento inclina su cabeza hacia el agua".

Así hablaba Booz en el sueño y el éxtasis,
volviendo hacia Dios sus ojos anegados por el sueño;
el cedro no siente una rosa en su base,
y él no sentía una mujer a sus pies.

* * * *

Mientras dormía, Ruth, una Moabita,
se había recostado a los pies de Booz, con el seno desnudo,
esperando no se sabe qué rayo desconocido
cuando viniera del despertar la súbita luz.

Booz no sabía que una mujer estaba ahí,
y Ruth no sabía lo que Dios quería de ella.

Un fresco perfume salía de los ramos de asfodelas;
los vientos de la noche flotaban sobre Galgalá.
La sombra era nupcial, augusta y solemne;
allí, tal vez, oscuramente, los ángeles volaban,
a veces, se veía pasar en la noche,
algo azul semejante a un ala.

La respiración de Booz durmiendo
se mezclaba con el ruido sordo de los arroyos sobre el musgo.
Era un mes en que la naturaleza es dulce,
y hay lirios en la cima de las colinas.

Ruth soñaba y Booz dormía; la hierba era negra;
Los cencerros del ganado palpitaban vagamente;
Una inmensa bondad caía del firmamento;
Era la hora tranquila en que los leones van a beber.

Todo reposaba en Ur y en Jerimadet;
Los astros esmaltaban el cielo profundo y sombrío;
El cuarto creciente fino y claro entre esas flores de la sombra
brillaba en Occidente, y Ruth se preguntaba,

inmóvil, entreabriendo los ojos bajo sus velos,
qué dios, qué segador del eterno verano,
había dejado caer negligentemente al irse
esa hoz de oro en los campos de estrellas.

1º de mayo de 1859

VÍCTOR HUGO
(Francia-1802)
De "La leyenda de los siglos"

¿Cultura? ¿A qué le llaman cultura? ¿Quién es el encargado de que la cultura se difunda en los medios de comunicación?

2010-04-01T15:51:00.000-07:00

Por qué no diez noticias de cultura
y una de muerte
si la muerte igual nos llega.

Bajo la bandera y comienzo a caminar
del otro lado de la guerra
del otro lado de los muertos
del otro lado de la contaminación atmosférica
y cualquier otro tipo de contaminación.

Sin bandera por la que luchar
no será preciso morir
defendiendo aquello
que no existe.

Arranco de mi pecho
esta nada
y respiro algo de paz.

Cruz González Cardeñosa
1 de abril de 2010

POEMA A LOS CINCUENTA Y UN AÑOS

2010-03-28T15:10:00.001-07:00

Crucé alguna distancia

cumplí algún quehacer

pero me pregunto

¿cuál es la cifra de mi ser?

Compañeros y amigos

tendré que mantener

para cuando la noche

y para las mañanas también.

Los hijos ya crecidos

no me hacen depender

más si no me gano la vida

jamás llegaré a mujer.

Cincuenta y un años

no son dieciséis.

Me quito vestiduras

que me dieron otrora

destino de mujer,

mas si la muerte no llega

habré de encontrar

nuevos seres de mi ser mujer.

Antes de los cien años

me toca renacer,

inventar alguna historia

para llegar a los cien.

Es una mano libre

la que ha de nacer,

libre de padre y madre,

de las violencias del ser.

Cruz González Cardeñosa
20 de marzo de 2010

Pura ilusión

2010-03-26T16:16:00.000-07:00

Serenamente traje hasta tus pies
mi cabeza. Era una cabeza sin mirada
toda esperanza, pura ilusión.

Cruz González Cardeñosa
De "Cortina de humo", 2003

CÁSCARA DEL OTOÑO

2010-03-18T16:52:00.000-07:00

Descubro los olores de un invierno diferente
con tu cuerpo desnudo y mi cuerpo dormido.
Sueño de un ocaso sin medida.

Dispongo mi cuerpo en su ejercicio de letra
y deslizo, serena,
la pulcritud de un día en descomposición.

Enfrentada a un tiempo sin memoria
descubro la noche y sus estragos:

Partículas de muerte,
cáscara del otoño
en mi voz.

Cruz González Cardeñosa
De "La ciudad desnuda", 2007

QUISE ACARICIAR

2010-02-28T14:59:00.000-08:00

Quise acariciar la noche
cuando la noche era el silencio
quebrado de mis manos naciendo.

No supe de ti hasta escribir tu nombre
No pude imaginarte
hasta que construí tu cuerpo sobre la arena.

Eres aquel hombre que me encontró en la carretera
y quiso dibujarme;
aquél que dio vida a un hogar inventado
en mitad de Madrid;
el que escribe el miedo con sangre, arterias, huesos.

Me dejo acariciar por tu voz y el mundo cambia de color.
Tu rostro de aristas es una piel ardiente de besos;
la sequedad de tu boca,
fuente donde beben las alondras.

Poeta de ágiles manos
galopando
esa mujer
inaccesible y bella,
la poesía.

Cruz González Cardeñosa
De "Cortina de humo", 2003

ESCRIBO

2010-02-23T10:20:00.000-08:00

Hoy no me dejan jugar con las letras.
Las manos hablan pero no puedo seguirlas.
Ellas mantienen la entereza cuando la arrolladora verdad
surca los espacios disecados, abrocha maleables senderos,
arrastra el miedo de los hombres al amor.

Serpientes oceánicas -dijo el poeta.
Y las serpientes se dieron cita en un poema.

Respiro los rescoldos de una nube pasajera,
cansancio de días, de las horas en que un decir murió.
Me despido desde el fondo de los espejos,
desde lo profundo del mar.

Aprisionada silueta entre los pechos de un decir urbano,
detengo mi palabra ante el vacío y escribo.

"Vertiente oceánica" ¡Es el poeta de nuevo!
aquel poeta cuyos versos abrieron
el horizonte brumoso del destino.

Desciendo hasta los ecos silenciosos donde todo es azul,
incluso este decir de volcanes y nieves,
de noches con sus quehaceres cotidianos.

Cruz González Cardeñosa
De "Letras de fuego", 1998

VEINTE MÁS UNO...

2010-02-14T14:51:00.000-08:00

A Víctor en su 21 cumpleaños

Libros, cuadros, poemas,

películas, obras de teatro,

canciones, años.

Joven, con algo de mundo,

tiempos pasados y

tiempo por venir.

Dejo en tus manos las riendas de tu vida,

en tus labios

palabras para el amor y para las despedidas.

Descubro los velos de la muerte

y le escribo un poema.

Arreglo mis cabellos, mis dientes,

el brillo de mis ojos

cuando el amor me llama

y camino ligera.

El mundo que habito me nombra,

pone sobre mi desnudez un tiempo,

viste de colores los próximos pasos.

Estoy aquí, al otro lado,

donde las letras llevan música

y al dolor se le pone palabras.

Adiós, pequeño niño.

Adiós, madre perfecta.

Nos encontramos en un poema.

Tú, construyendo una vida posible para ti.

Yo, siguiendo mi camino intransitable:

escribiendo algún verso,

pintando algún cuadro,

participando en alguna película,

trabajando para que todo ello sea posible.

El mundo es grande

hay lugar para todos.

Cruz González Cardeñosa
Madrid, 1 de febrero de 2010

Especial Federico García Lorca. Talleres de Poesía Grupo Cero

2009-12-23T03:19:00.000-08:00

POESÍA MÁS POESÍA -25-

2009-10-16T15:12:00.000-07:00

QUÉ SERÍA SIN TI

Qué sería sin ti que viniste a mi encuentro.
Qué sería sin ti sino un corazón durmiente.
Sino esta hora parada en la esfera del reloj
Qué sería sin ti sino ese balbuceo.

De ti aprendí todo sobre las cosas humanas.
Y vi desde entonces el mundo a tu manera.
De ti aprendí como se bebe de las fuentes
Como del transeúnte que canta, se toma la canción.
De ti aprendí hasta el sentido del estremecimiento.

En cuanto a lo que me concierne, lo aprendí todo de ti.
Que es de día a mediodía, que un cielo puede ser azul
Que la felicidad no es un quinqué de taberna.
Me tomaste de la mano en este infierno moderno
Donde el hombre ya no sabe lo que es ser dos.
Me tomaste de la mano como un amante feliz.

El que habla de felicidad a menudo tiene los ojos tristes.
El desengaño no es acaso un sollozo
Una cuerda rota bajo los dedos del guitarrista
Y sin embargo les digo que la felicidad existe
En otra parte que en el sueño, en otra parte que en las nubes.
Tierra, tierra, he aquí sus ensenadas desconocidas.

LOUIS ARAGON
(Francia-1897)
Traducción: Claire Deloupy

POESÍA MÁS POESÍA -24-

2009-10-11T12:50:00.000-07:00

LOS SUEÑOS

Pondré
lagartos
en mis manos
abiertas
y dejaré
que duerman.

Y arañas
y hormigas
gigantes
y palomas
y dejaré
que duerman.

La tarde
caerá
sobre las olas
la noche
pintada
del color
de picos
de petreles
se llevará
mis ojos
y el alba
ensangrentada
me manchará
los dedos.

Pondré
mis sueños
en las manos
abiertas
y dejaré
que crezcan.

ARIEL CANZANI D.
(Argentina-1928)
De " Los inmundos y el llanto"

POESÍA CUBANA HOY Nº 6

2009-10-05T15:04:00.000-07:00

LOS DIOSES INVESTIGAN EL ASUNTO

Es inútil que busque el culpable,
es inútil y basta que te hieras.
Es inútil creer que entre las fieras
pudiéramos sacar algo salvable.

Es inútil decir: lo inevitable,
para que limpio el pan lo repartieras.
Es inútil que inventes primaveras
en el desierto de este olvido amable.

Es inútil que culpes a los hombres
y que al culpar bondades a ellos nombres,
como herejes del bien por el presunto
acuerdo de la vida y de la muerte.

El hombre es una mezcla de agua fuerte.
Los Dioses investigan el asunto.

Antonio Borrego Aguilera
Las Tunas (Cuba)

POESÍA MÁS POESÍA Nº 24

2009-08-29T14:51:00.000-07:00

TALA

Llévese estos ojos, piedritas de colores,
esta nariz de tótem, estos labios que saben
todas las tablas de multiplicar y las poesías más selectas.

Le doy la cara entera, con la lengua y el pelo,
me quito uñas y dientes y le completo el peso.

No sirve
esta manera de sentir. Qué ojos ni qué dedos.
Ni esa comida recalentada, la memoria,
ni la atención, como una cotorrita perniciosa.
Tome las inducciones y las perchas
donde cuelgan palabras lavadas y planchadas.
Arree con la casa, fuera todo,
déjeme como un hueco o una estaca.

Tal vez entonces, cuando no me valga
la generosidad de Dios, ese boy-scout,
y esté igual que la alfombra que ha aguantado
su lenta lluvia de zapatos ochenta años
y es urdimbre nomás, claro esqueleto donde
se borraron los ricos pavorreales de plata,
puede ser que sin voz diga tu nombre cierto,
puede ocurrir que alcance sin manos tu cintura.

JULIO CORTÁZAR
(Argentina-1914)
De "Salvo el crepúsculo"

Recital de poesía de la poeta argentina Norma Menassa. Domingo 19 de julio de 2009 a las 19h en el Colegio Mayor Argentino "Nuestra Señora de Luján"

2009-07-18T13:48:00.000-07:00

LUCES

De pie, en el margen izquierdo de la vida

mirando con el ojo que no ve

y sin embargo...

Luces desbordan las copas tiradas para atrás
por algún dios en el fondo de mi cráneo,

con sustancias segregadas de colores

que se transforman en imágenes.

La luz me arranca del espacio y me dibuja

fogatas en el fondo del cielo más allá de aquel punto

en que mi vida se reduce a la distancia,

y yo queda con otro y se confunde

dejando la historia congelada.

Sombras acudirán como en ayuda

y el borrón será efecto de un destino

que pedirá un lugar entre lugares.

Habrá caminos insondables,

imaginarios en los que no tendré presencia,

habrá recuerdos sin propiedad de olvido

colgando de alguna palabra o de una mano,

y habrá lo nunca pronunciado

corriendo por venas subterráneas,

como imposible paz saliendo del infierno,

pidiendo superficie.

Aún de pie, quedaré marginada en la violencia

haciendo el pan,

quebrando alguna ley inconveniente,

expulsando del centro del volcán

todos los soles.

NORMA MENASSA

Argentina, 1938

PINTURA -4-

2009-07-01T07:30:00.000-07:00

Edvard Munch
Noruega
(1863-1944)

POESÍA CUBANA HOY nº 5

2009-06-28T15:45:00.000-07:00

RECIENTEMENTE HE DESCUBIERTO QUE SOY NEGRO

Recientemente he descubierto que soy negro
qué hermoso encontrar un pelo como espigas
nocturnas que avientan los recuerdos
ese brillo mortal en la piel para siempre
y el semblante prístino
con aquella fantasía de África.

Frente al espejo yo inventé tener un río extenso
y una bandera de luz era mi dentadura
en tanto volví a pensar que fue en septiembre
o en el año de 1951
o hace pocos meses solamente
que comencé a ser negro.

Cómo podré atravesar una estrella
volver a encontrar mis deseos de viaje.
Nervudo vengo niño a deslizar mis barcos
me espera un ángel llamado Evelio de Jesús
y el óvalo triste que dejó en mis ojos
y los girasoles que han vuelto a enloquecer
y aquel ritmo de Güiras que traigo en el silencio.

Evelio de J. Arango
San Antonio de Baños, 1951
La Habana, Cuba

POESÍA MÁS POESÍA -23-

2009-06-20T16:11:00.000-07:00

ERES, AHORA ERES...

Eres, ahora eres, nostalgia de lo ido,
ausencia de la ausencia, olvido del olvido.
Te busco en otros seres: eres, ahora eres,
aquello que no eres.

¿Te he de encontrar un día? No hay día por delante.
Sólo esta noche, con el agravante
de la continuidad en la pregunta.

Estamos atrapados. La eternidad se agota.
La recta infinitud está doblada y rota.
Eres, ahora eres, toda la nada junta.

RAÚL GUSTAVO AGUIRRE
(Argentina-1927)

2009-06-13T09:30:00.001-07:00

POESÍA MÁS POESÍA -22-

2009-06-12T15:31:00.000-07:00

LA EDAD EL RELÁMPAGO LA MANO Y LA HOJA

la edad tiene manos de flechas.
la edad es una planta
que habla como una hoja desnuda
y tiende trampas de luz blanca

el relámpago crece en una mano desnuda.
el relámpago habla de la edad sin campana
y saluda al espacio desnudo
que viene de la luz muda.

la mano es blanca como una pluma de planta
la mano es blanca como una hoja de flecha.
la mano lleva una campana que duerme
por el espacio mudo
y se posa en un relámpago dormido.

la hoja es una mano muda
la hoja se olvida que duerme.
habla como una campana desnuda
y despierta al espacio blanco
que cae en una trampa muda.
las hojas intercambian espacios que duermen.

JEAN ARP
(Francia-1887)
De "Días deshojados"

POESÍA MÁS POESÍA -21-

2009-06-11T15:33:00.000-07:00

ODA A LOS POETAS POPULARES

Poetas naturales de la tierra,
escondidos en surcos,
cantando en las esquinas,
ciegos de callejón, oh trovadores
de las praderas y los almacenes,
si al agua
comprendiéramos
tal vez como vosotros hablaría,
si las piedras
dijesen su lamento
o su silencio,
con vuestra voz, hermanos,
hablarían.
Numerosos
sois, como las raíces.
En el antiguo corazón
del pueblo
habéis nacido
y de allí viene
vuestra voz sencilla.
Tenéis la jerarquía
del silencioso cántaro de greda
perdido en los rincones,
de pronto canta
cuando se desborda
y es sencillo
su canto,
es sólo tierra y agua.

Así quiero que canten
mis poemas,
que lleven
tierra y agua,
fertilidad y canto,
a todo el mundo.
Por eso,
poetas
de mi pueblo,
saludo
la antigua luz que sale
de la tierra.
El eterno
hilo en que se juntaron
pueblo
y poesía,
nunca
se cortó
este profundo
hilo de piedra,
viene
desde tan lejos
como
la memoria
del hombre.
Vio
con los ojos ciegos
de los vates
nacer la tumultuosa
primavera,
la sociedad humana,
el primer beso,
y en la guerra
cantó sobre la sangre,
allí estaba mi hermano
barba roja,
cabeza ensangrentada
y ojos ciegos,
con su lira,
allí estaba
cantando
entre los muertos,
Homero
se llamaba
o Pastor Pérez
o Reinaldo Donoso.
Sus endechas
eran allí y ahora
un vuelo blanco,
una paloma,
eran la paz, la rama
del árbol del aceite,
y la continuidad de la hermosura.
Más tarde
los absorbió la calle,
la campiña,
los encontré cantando
entre las reses,
en la celebración
del desafío,
relatando las penas
de los pobres,
llevando las noticias
de las inundaciones,
detallando las ruinas
del incendio
la noche nefanda
de los asesinatos.

Ellos,
los poetas
de mi pueblo,
errantes,
pobres entre los pobres,
sostuvieron
sobre sus canciones
la sonrisa,
criticaron con sorna
a los explotadores
contaron la miseria
del minero
y el destino implacable
del soldado.
Ellos,
los poetas
del pueblo,
con guitarra harapienta
y ojos conocedores
de la vida,
sostuvieron
en su canto
una rosa
y la mostraron en los callejones
para que se supiera
que la vida
no será siempre triste.
Payadores, poetas
humildemente altivos,
a través
de la historia
y sus reveses,
a través
de la paz y de la guerra,
de la noche y de la aurora,
sois vosotros
los depositarios,
los tejedores
de la poesía,
y ahora
aquí en mi patria
está el tesoro,
el cristal de Castilla,
la soledad de Chile,
la pícara inocencia,
y la guitarra contra el infortunio,
la mano solidaria
en el camino,
la palabra
repetida en el canto
y transmitida,
la voz de piedra y agua
entre raíces,
la rapsodia del viento,
la voz que no requiere librerías,
todo lo que debemos aprender
los orgullosos:
con la verdad del pueblo
la eternidad del canto.

PABLO NERUDA
(Chile-1904)
De " Odas Elementales"

POESÍA MÁS POESÍA -20-

2009-05-31T11:23:00.000-07:00

ALTA MAREA

Cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan
se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo
la errónea maravilla de sus noches de amor
las constelaciones pasionales
los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través
de las piedras sus plegarias y cóleras
sus dramas de secretas injurias enterradas
sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas
el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el
furor de sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas
los lechos a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños
la mirada de pulpo de la memoria
los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de pronto
con la palidez de la tristeza y todos los gestos del abandono
dos o tres libros y una camisa en una maleta
llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles
de la tormenta
el hotel da al mar
tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca
tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles
o enfundadas en ropas polvorientas
pasan cementerios de pájaros
cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos informes
cada noche cuando te desvestías
la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros
hasta el techo
los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas
puertas desconocidas rostros vírgenes
los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura
siempre a punto de partir
siempre esperando el desenlace
la cabeza sobre el tajo
el corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo

Y ese reguero de sangre
un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma
de los días indefensos bajo el soplo del sol
el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de lentejuelas
insaciables
esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta
en otro cielo en otro infierno
regresaba en un barco
una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal
como un enorme galápago
todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del
trabajo marítimo con el desplomado trono de las olas y
el árbol de la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta
éste es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo
el mundo desesperado como una fiesta en su huracán
de estrellas
pero no hay piedad para mí
ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos
ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca
de las aguas y de los campos con las violencias de este
planeta que nos pertenece y se nos escapa
entonces tú estabas al final
esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus
brazos como un pájaro
en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta
y el cabo de Manila fue recogido
todo termina
los viajes y el amor
nada termina
ni viajes ni amor ni olvido ni avidez
todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia
que acecha en el sol de su instinto
todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su
dicha y a sus muertos
todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa
unos labios lavados por el diluvio
y queda atrás
el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia
del verano y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías
y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón
de su presa
en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones
donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso
y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed intacta
y sin raíces
cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan

ENRIQUE MOLINA
(Argentina-1910)
De "Amantes Antípodas"

POESÍA MÁS POESÍA -19-

2009-05-27T15:45:00.000-07:00

TUS MANOS Y LA MENTIRA

Graves como las piedras,
Tristes como canciones de presidio,
Pesadas y macizas como bestias de carga,
Tus manos se parecen
al rostro endurecido
de los niños hambrientos.

Ágiles, laboriosas como abejas,
Pródigas como ubres desbordantes de leche,
Intrépidas lo mismo que la naturaleza,
Bajo su dura piel, tus manos guardan
la amistad y el afecto.

No está nuestro planeta sostenido
por los cuernos de un buey:
Tus manos lo sostienen...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Los mantienen a fuerza de mentiras,
Siendo que andan hambrientos,
Faltos de carne y pan,
Y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
Sin poder verlos en la mesa propia
ni siquiera una vez.

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Sobre todo los de Asia, los de África,
del medio Oriente, del Cercano Oriente,
los de las tantas islas del Pacífico
y los de mi país,
es decir, mucho más del setenta por ciento
de los hombres del mundo:
Están adormecidos, están viejos,
Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Ustedes, mis hermanos de América o Europa,
Tan alertas y audaces,
A quienes, sin embargo, los aturden
lo mismo que a sus manos,
Y les mienten,
y los hacen marchar...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Si mienten las antenas de las radios,
Si mienten las enormes rotativas,
Si miente el libro y mienten los afiches,
Si mienten los anuncios de los diarios,
Si mienten las desnudas piernas de las muchachas
en el teatro y en el cine,
Si hasta mienten las canciones de cuna,
Si miente el sueño, si el pecado miente,
Si miente el violinista de la boite,
Si miente el plenilunio
en las noches sin ninguna esperanza,
Si mienten la palabra,
el color y la voz,
Si miente el que te explota,
el que explota tus manos,
Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten,
a excepción de tus manos,
Es para que tus manos siempre sean
dóciles como arcilla,
ciegas como la noche,
idiotas como el perro del pastor,
Y para que jamás se subleven tus manos

Y para que no acabe jamás tanta injusticia
-Ideal del traficante-
Sobre este mundo nuestro,
este mundo mortal
Donde poder vivir
sería lo mejor.

NÂZIM HIKMET
Nace en Tesalónica en 1902

PINTURA -3-

2009-05-25T14:46:00.000-07:00

James Jacques Joseph Tissot (Francia, 1836)

Música: Brahms

POESÍA MÁS POESÍA -18-

2009-05-22T16:09:00.000-07:00

TORMENTA

Un perro ladra en la tormenta
y su aullido me alcanza entre relámpagos
y al son de los postigos en la lluvia

yo sé lo que convoca noche adentro
esa clamante voz en la casona
tal vez deshabitada

dice sumariamente el desconcierto
la soledad sin vueltas
un miedo irracional que no se aviene
a enmudecer en paz

y tanto lo comprendo
a oscuras / sin mi sombra
incrustado en mi pánico
pobre anfitrión sin huéspedes

que me pongo a ladrar en la tormenta

Mario Benedetti
Uruguay-1920

POESÍA CUBANA HOY nº 4

2009-05-17T09:17:00.000-07:00

MANOS MUTILADAS

Era entonces la primera hora.
A pecho abierto cruzábamos los campos
rociados de ingenuidad
entre las líneas quebradas de los 80
y los arroyos
llenos de secretos y peligros.
Éramos todavía comediantes y aburridos
vagabundos de sueños castrados
eternos payasos
descubridores del oro mágico
colonos de la primavera
torpes principiantes
constructores de una nueva mitología
ignorantes, confundidos y felices.

Girando la tierra crecimos
crecimos dura e inevitablemente
y fuimos juzgados en el tiempo
(en otro tiempo)
y condenados sin preverlo.

Unos
escondieron su herencia bajo las carnes
dominaron sus impulsos
los ahogaron en naylon y resplandor
otros confiaron su suerte al horóscopo
y se fundieron con el silencio
en el vacío.

Los últimos
unos pocos
vuelven la vista atrás
a pecho abierto cruzan otra vez los campos
y regresan locos.

Es la lógica que se cumple.

(A partir de un poema de Fernando Sosa)

Manuel Ávila González
La Habana, Cuba, 1962

POESÍA CUBANA HOY nº 3

2009-05-15T14:39:00.000-07:00

TU NOMBRE ES HUMEDAD DE ESTE DOMINGO

Tu nombre es humedad
que viola mi galaxia.
Entre el sol y tu Occidente
el capricornio busca su pareja
-no importa dónde- si los pasos
no encuentran tu expediente de muchacha
que asesina los espasmos
mientras el viento castiga con su hambre
y me sentencia
a este domingo.

Antonio Arias Rodríguez
Las Tunas, Cuba, 1954

Poesía más poesía - 17-

2009-05-12T11:27:00.000-07:00

ES INFINITA ESA RIQUEZA ABANDONADA

Esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha extinguido
después del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos islas remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levanta y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de todos de
[cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no importa tu fracaso
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas veces
el río llega a los dioses
sube murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío

no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada.

EDGAR BAYLEY
Argentina-1919
De “La vigilia y el viaje”

POESÍA MÁS POESÍA - 16-

2009-05-10T17:58:00.000-07:00

POESÍA MÁS POESÍA -15-

2009-05-08T15:42:00.000-07:00

¡QUÉ QUERÉIS! ...

Las páginas
susurrantes
entreabren sus párpados,
y el olor
de la pólvora
insiste
en nuestras fronteras.
Nada nuevo
cae bajo el rayo
cuando uno tiene
más de veinte años.
¿Vamos a entristecernos
por eso?
¿Vamos a gritar que nos hundimos?
La historia con sus aguas bravas,
la guerra
y las amenazas
están ahí:
nosotros
seguiremos adelante
como una proa en medio del espacio.

VLADIMIR MAÏAKOVSKI
(Rusia-1893)
De “Poemas 1927-1929”

Poesía más poesía .-14-

2009-05-06T11:47:00.000-07:00

¿QUÉ SIGNIFICA PARA TI MI NOMBRE?

¿Qué significa para ti mi nombre?
Morirá como muere el triste ruido
de ola que rompe en la lejana orilla,
cual son nocturno en el bosque tupido.

Como único recuerdo, en un papel
dejó su muerto rastro, semejante
a un epitafio en raros caracteres
en una lengua que no entiende nadie.

¿Qué fue de él? Olvidado está hace tiempo
entre emociones agitadas, nuevas,
porque no dejará a tu alma mi nombre
memoria alguna que sea pura o tierna.

Pero en las horas tristes, en silencio,
pronuncia con angustia el nombre mío:
Di: ¿hay en el mundo quien de mí se acuerde?
¿hay corazón en el que yo esté vivo?

ALEXANDR PUSHKIN
Rusia-1799
De “Antología lírica”

POESÍA MÁS POESÍA -13-

2009-05-05T05:36:00.000-07:00

AMORES

EL PAISAJE CARNAL

Sobre los caminos del infinito, he aquí lo que decía la voz de aguardiente de un formidable borracho:

-¡Tu fuerte complexión, tus huesos, como los asentamientos fundamentales de un amplio paisaje, cadena granítica, soportes inflexibles sobre los cuales se levantan, ondulaciones de las colinas, tus pechos! ¡Tus dulces pechos, senos soleados por los fuegos de tu boca, prados y praderas que bajan, indolentes, hacia las llanuras de trigo de oro, tu vientre! ¡Tierras fértiles, ancho vientre, retumbando por el ruido de las segadoras mecánicas y por el relámpago de las vidas, vastas llanuras donde fulguran las aglomeraciones humanas,-los ríos y las carreteras lo tomaron en su red, como una presa, tu vientre en plena labor, y las caravanas trepan alrededor, ahí se pegan como moscas y absorben esta carroña, ese cementerio de las cosechas! Más allá, en el horizonte, la gran sinuosidad de la mar sanguínea, donde tus pelos se tiñeron de un oro irrisorio, de un oro que todos mis amores quisieron beber y que les envenenó; porque tu frente es obstinada, y me agoté contemplando tus ojos donde gira, visión ebria, rueda de los suplicios, estrella de locura en el cielo de la maldición, de lo cual eres emblema: ¡la Vida!

Abracé todo eso. Tuve para beber el mar, el mar de sangre.

¡Sé maldita porque tu cabellera no es de sol!

Estoy siempre sediento.

BLAISE CENDRARS
(Suiza-1851)
De "Secuencia"
Traducción: Claire Deloupy

PINTURA -2-

2009-05-03T16:33:00.000-07:00

LA FORMACIÓN DE UN PINTOR

Vasili Vasílievich Kandinski
(Moscú, 1866 -Francia, 1944)

POESÍA MÁS POESÍA -12-

2009-05-03T14:04:00.001-07:00

JARDÍN DE NOCHE

Una luz y una fuente, blancas, tibias.
La voz de plata del jardín. La noche.
Una senda que sube y que se muere.
Mi alma va por la vereda. Voces.

-¡Oh luz de luna de la fuente clara!-
(Mi alma va por el jardín. La fuente.)
¡¡Oh claro río de la linfa pura!-
(Mi alma va por el jardín. Se muere…)

Se extingue el eco de las gayas voces…
(Mi alma va por la vereda. Luna.)
La voz de plata del jardín. La noche.

VICENTE ALEIXANDRE
España-1898
De “Ámbito”

POESÍA CUBANA HOY nº 2

2009-05-01T10:33:00.000-07:00

NOCHE

Vendrás a tocarme
con tu fino labio de rocío.
Vendrás lentamente
a plantar un árbol de miel
entre tu pelo y mi cuerpo.
Vendrás a construirme
con tu aroma de estrellas y silencio
a calmar la ansiedad que me deja la tarde
cuando pienso en ti aún no llegas
con tu canto inmemorial
cubriendo los caminos,
tejiendo el amor como única luz.

EDUARDO ALONSO VENEREO
Bejucal (Cuba), 1959

POESÍA MÁS POESÍA -11-

2009-04-29T03:11:00.000-07:00

MUNDO INHUMANO

Una mar. Una luna.
Un vacío sin horas bajo un cielo volado.
Un clamor que se escapa desoyendo la sangre.
Una luz al poniente ligera como el aire.

Todo vuela sin términos camino del oriente,
camino de los aires veloces para el seno.
Allí donde no hay pájaros, pero ruedan las nubes
aleves como espuma de un total océano.

Allí, allí, entre las claras dichas
de ese azul ignorado de los hombres mortales,
bate un mar que no es sangre,
un agua que no es yunque,
un verde o desvarío
de lo que se alza al cabo con sus alas extensas.

Allí no existe el hombre.
Altas águilas rozan su límite inhumano.
Plumas tibias se escapan de unas garras vacías,
y un sol que bate sólo lejanamente envía
unas ondas doradas, pero nunca a los pulsos.

La luz, el oro, el carmen de matices palpita.
Un ramo o fuego se alza como un brazo de rosas.
Una mano no existe pero ciñera el cielo
buscando ciegamente la turgencia rosada.

Inmensidad del aire. No hay una voz que clama.
profundidad sin noche donde la vida es vida.
Donde la muerte escapa como muerte finita,
con un puño clamando contra los secos muros.

¡No!
El hombre está muy lejos. Alta pared de sangre.
El hombre grita sordo su corazón de bosque.
Su gotear de sangre, su pesada tristeza.
Cubierto por las telas de un cielo derrumbado
lejanamente el hombre contra un muro se seca.

VICENTE ALEIXANDRE
España-1898
De "Mundo a solas"

Entrevista y poema por radio

2009-04-24T01:30:00.000-07:00

Francisco Legaz entrevista a Cruz González en El bosque de las palabras.

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/04/cruz-gonzalez-la-entrevista.html

Poema recitado por la autora

http://lamemoriavacia.blogspot.com/2009/04/cruz-gonzalez-nos-recita-un-poema.html

EL VENDEDOR DE FRUTAS Y PÁJAROS

Parece Prévert con sus juegos de letras
y la alegría de tanto movimiento.

No viene de Francia sino de Colombia.
Viaja con su cesto de flores,
frutas de estación y pájaros
de países exóticos.

Le acompaña un cuadro de Gauguin
y un poema de González Tuñón
que habla de la isla de Papeete,
esa donde el pintor escribió sus libros.

Desea por sobre todas las cosas de este mundo
y del otro, que no sabe si existe pero igual
desea por sobre todo, viajar.

No le importa el sol sobre su rostro
cuando sonríe a las muchachas que pasan
moviendo sus caderas al ritmo de su cantinela,
o cuando llega al mercado y los chiquillos
jalean su entrada con gritos de bienvenida
y carreras de allá para acá.

No está mucho tiempo en cada ciudad.
Conversa con cada habitante hasta que uno u otro
le compra algunas flores para el balcón
"que bien pudiera ser el del poema"
le dice a quien acaba pagando un poco más
para llevar una o dos flores y un pájaro.

Lee cada noche y al atardecer
sentado sobre alguna piedra del camino
saca de su bolsillo izquierdo una quena
y la hace sonar.

Antes de dormir escribe algún poema
no vaya a ser que los tiempos cambien
y alguien que él no conoce tal vez le encuentre
y le pida que lo lea.

Por las dudas cada noche después de escribir lee en voz alta,
tan alta que hasta le podrían escuchar las estrellas,
y mira las flores y los pájaros y escucha
una gran ovación que alegra su corazón
y duerme hasta la mañana.

Cruz González Cardeñosa

POESIA MÁS POESÍA -10-

2009-04-22T08:11:00.000-07:00

A LO MEJOR, SOY OTRO...

A lo mejor, soy otro; andando, al alba, otro que marcha
en torno a un disco largo, a un disco elástico:
mortal, figurativo, audaz diafragma.
A lo mejor, recuerdo al esperar, anoto mármoles
donde índice escarlata, y donde catre de bronce,
un zorro ausente, espúreo, enojadísimo.
A lo mejor, hombre al fin,
las espaldas ungidas de añil misericordia,
a lo mejor, me digo, más allá no hay nada.

Me da la mar el disco, refiriéndolo,
con cierto margen seco, a mi garganta;
¡nada en verdad, más ácido, más dulce, más kanteano!

Pero sudor ajeno, pero suero
o tempestad de mansedumbre,
decayendo o subiendo, ¡eso, jamás!

Echado, fino, exhúmome,
tumefacta la mezcla en que entro a golpes,
sin piernas, sin adulto barro, ni armas,
una aguja prendida en el gran átomo...¡No! ¡Nunca! ¡Nunca ayer! ¡Nunca después!

Y de ahí este tubérculo satánico,
esta muela moral de plesiosaurio
y estas sospechas póstumas,
este índice, esta cama, estos boletos.

CÉSAR VALLEJO
Perú-1892

Pintura. Los colores de una voz.

2009-04-17T14:05:00.000-07:00

Marc Chagall
Vitebsk, Bielorrusia , 1887

POESÍA MÁS POESÍA -9-

2009-04-16T15:06:00.000-07:00

LA ROSA QUE CORTAMOS

Yo venía con una paz solemne,
con una fiebre de pascua recobrada;
fija al dolor no obstante,
y ya estabas allí:
pálido papel para mis besos,
como una luz humedeciendo el aire,
lejano ruiseñor copioso,
piedra y carne.

La noche izó su túnel.

Todo fue breve:
el vaso,
la soledad del sur donde comimos.

No era.
No podía ser
porque la rosa que cortamos vuela.

CARILDA OLIVER LABRA
Cuba-1924

DICCIONARIO. Palabras: "que no conozco", "que significan algo diferente a lo que pensaba", etc

2009-04-14T14:50:00.000-07:00

ORGANIZAR:
- Establecer o reformar algo para lograr un fin, coordinando las personas y los medios adecuados.

- Poner algo en orden.
- Dicho de una persona: Ordenarse las actividades o distribuirse el tiempo.

PLANIFICAR:
- Trazar los planos para la ejecución de una obra.
- Hacer plan o proyecto de una acción.
- Someter a planificación.

PLANIFICACIÓN:
- Acción y efecto de planificar.
- Plan general, metódicamente organizado y frecuentemente de gran amplitud, para obtener un objetivo determinado, tal como el desarrollo armónico de una ciudad, el desarrollo económico, la investigación científica, el funcionamiento de una industria, etc.

POESÍA MÁS POESÍA -8-

2009-04-13T10:52:00.000-07:00

ALCOHOL Y SÍLABAS

La primera palabra es ábreme, vengo
del frío, dame la escritura
para quemarme libre del énfasis, hoy
en el límite del escalón sonámbulo, justo
en la vuelta 26
de esta corrida con la muerte

porque el tiempo está ahí con su materia
traslúcida, en este aire adivino
que me sube por las venas sin que sea yo
este yo que vuela y anda animal
sagitario por las calles, alcohol y sílabas

celebrando el cumpleaños del loco en la peor de las sintaxis
de diciembre, viéndolo todo
por anticipado en el marco sin espejo, el amor
y el vértigo, lo simultáneo
de estar en todas partes:
¿hay Dios
en esta quebrazón de copas, o lo que va a estallar
es el mundo?

GONZALO ROJAS
(Chile-1917)
De "La miseria del hombre"

POESÍA CUBANA HOY

2009-04-10T10:52:00.001-07:00

EL TELÓN

El telón de otra era se descorre por dentro.
Cada ejecutante afinará su instrumento.
La melodía es inédita.
No habrá atriles ni papel pautado
ni cínicos directores de orquesta.
Otras estrellas brillarán con luz propia en el cielo.
Aún es temprano porque estamos vivos.

El canto no termina ni comienza en el hombre específico.
Acompaña cada paso de la vida en el compás y el eco.
El canto sigue y seguirá por siempre
aunque ahora salga del más íngrimo rapsoda
en medio del diluvio,
de la boca de cualquier individuo con el agua al cuello
sin las exquisiteces rítmicas
que este autitorio merece.

Sigue sigue sigue
aunque no te resuene por dentro la llamada
el grito de auxilio
aunque no te humedezca el corazón, corazón,
la humedad en los ojos del niño.

El canto sigue,
seguirá por siempre.
El poeta dice su fragmento
y calla.
El que esté vivo de verdad
que hable.

AURELIO AICE HERNÁNDEZ
(Las Tunas, Cuba, 1955)

AFORISMOS Y DECIRES -1-

2009-04-05T04:47:00.001-07:00

"825_ El poeta nombra las palabras, más que a los objetos que éstas designan. En poesía, el sentido es palabra, quiere decir, no es un sentido, sino sólo la sugerencia de muchos sentidos. ".

Miguel Oscar Menassa

POESIA CUBANA HOY

2009-04-02T15:27:00.000-07:00

INTRODUCCIÓN POSIBLE A LA SELECCIÓN DE POESÍA CUBANA HOY

... Más de 150 nombres (la mayoría de poetas) más de 1.500 páginas (la mayoría de ellas poesía) estaban puestos sobre la mesa de trabajo... Demasiados nombres, demasiadas páginas escritas, demasiado poco dinero para tanta publicación... A quién le pediría el dinero y debo decirlo, para que por lo menos se sepa después de la edición... no tengo una sola peseta destinada a la publicación de la selección.... La verdad, aunque yo no quiera reconocerlo del todo, estoy metido en un gran lío del cual no sé cómo haré para salir airoso. Límites, amor mío, me dijo la mujer que siempre me acompaña, hasta el amor necesita límites para ser posible. Y fue entonces cuando las cosas empezaron a estar más claras....

Miguel Oscar Menassa

DEJADME DAR LA VUELTA

Ya tuve esta neblina que pesa como un monte,
ya tuve este delirio,
ya tuve este fantasma y lo creí persona,
ya tuve casi el sueño,
y agonicé de pronto sin cerrar la ventana
y me quedé dormida con los ojos abiertos.

Bien sabéis que respiro apenas por milagro,
que estoy de adiós radiante,
de hasta pronto
y no vuelvo.
Dejadme pues alzar este rato de música,
este paisaje breve donde hago maromas,
esta ilusión que tiene un misterio imponente.

Dejadme dar la vuelta de la flor contra el viento
o ser sencillamente una mujer cualquiera
a quien salvó el demonio.

CARILDA OLIVER LABRA
Matanzas - Cuba, 1924

POESÍA MÁS POESÍA -7-

2009-03-31T10:35:00.000-07:00

EL POEMA

Y ahora, aquí está frente a mí.
Tantas luchas que ha costado,
tantos afanes en vela,
tantos bordes de fracaso
junto a este esplendor sereno
ya no son nada, se olvidaron.
Él queda, y en él, el mundo,
la rosa, la piedra, el pájaro,
aquéllos, los que al principio,
de este final asombrados.
¡Tan claros que se veían,
y aún se podía aclararlos!
Están mejor; una luz
que el sol no sabe, unos rayos
los iluminan, sin noche,
para siempre revelados.
Las claridades de ahora
lucen más que las de mayo.
Si allí estaban, ahora aquí;
a más transparencia alzados.
¡Qué naturales parecen,
qué sencillo el gran milagro!
En esta luz del poema,
todo,
desde el más nocturno beso
al cenital esplendor,
todo está mucho más claro.

PEDRO SALINAS
(España-1891)
De "Todo más claro y otros poemas"

POESÍA JOVEN

2009-03-29T03:12:00.000-07:00

LA CABELLERA DEL TIEMPO

Ardiente cabellera,
piel trabajada por el tiempo.

Coronada de triunfos,
de dulzura,
de hondas pasiones,

movimiento
calma
luz reflejada en la mirada,

la cabellera cae
mecida por el viento.

Cruz González Cardeñosa

POESÍA MÁS POESÍA -6-

2009-03-25T12:00:00.000-07:00

QUIERO SABER

Dime pronto el secreto de tu existencia;
quiero saber por qué la piedra no es pluma,
ni el corazón un árbol delicado,
ni por qué esa niña que muere entre dos venas ríos
no se va hacia la mar como todos los buques.

Quiero saber si el corazón es una lluvia o margen,
lo que se queda a un lado cuando dos se sonríen,
o es sólo la frontera entre dos manos nuevas
que estrechan una piel caliente que no separa.

Flor, risco o duda, o sed o sol o látigo
el mundo todo es uno, la ribera y el párpado,
ese amarillo pájaro que duerme entre dos labios
cuando el alba penetra con esfuerzo en el día.

Quiero saber si un puente es hierro o es anhelo,
esa dificultad de unir dos carnes íntimas,
esa separación de los pechos tocados
por una flecha nueva surtida entre lo verde.

Musgo o luna es lo mismo, lo que a nadie sorprende,
esa caricia lenta que de noche a los cuerpos
recorre como pluma o labios que ahora llueven.
Quiero saber si el río se aleja de sí mismo
estrechando unas formas en silencio,
catarata de cuerpos que se aman como espuma,
hasta dar en la mar como el placer cedido.

Los gritos son estacas de silbo, son lo hincado,
desesperación viva de ver los brazos cortos
alzados hacia el cielo en súplicas de lunas,
cabezas doloridas que arriba duermen, bogan,
sin respirar aún como láminas turbias.

Quiero saber si la noche ve abajo
cuerpos blancos de tela echados sobre tierra,
rocas falsas, cartones, hilos, piel, agua quieta,
pájaros como láminas aplicadas al suelo,
o rumores de hierro, bosque virgen al hombre.

Quiero saber altura, mar vago o infinito;
si el mar es esa oculta duda que me embriaga
cuando el viento traspone crepones transparentes,
sombra, pesos, marfiles, tormentas alargadas,
lo morado cautivo que más allá invisible
se debate, o jauría de dulces asechanzas.

VICENTE ALEIXANDRE
España-1898
De "La destrucción o el amor"

POESÍA MÁS POESÍA -5-

2009-03-23T06:19:00.001-07:00

DESPUÉS DE LOS CINCUENTA

Después de los cincuenta espero dedicarme a vivir.
Y aunque la mano venga que nadie sabe de eso,
igual lo intentaré, pensando que versos he podido,
y el poema deja el camino libre para la vida.

Y cuando los grandes candidatos de las artes y las letras
y cuando los políticos del alma se bajen los pantalones,
por un instante de vida vivida, de poesía inmortal.
Contestaré y no contestaré, tranquila, apasionadamente.

De atreverme a vivir después de los cincuenta años,
y de la herida por la cual sangra todo lenguaje
me siento estrictamente responsable, me duele a mí.
Y si vivo y si quiero vivir como una alondra en libertad
quiero decir, quiero abrir una puerta a los misterios:

MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De "La patria del poeta"

POESÍA MÁS POESÍA -4-

2009-03-20T18:28:00.000-07:00

NOCHE DEL RIN

Mi copa está llena de un vino tembloroso como una llama
Escuchad la lenta canción de un barquero
Que cuenta haber visto a siete mujeres bajo la luna
Retorcer sus cabellos verdes y largos hasta los pies

En pie cantad más alto y bailad una ronda
Para que deje de escuchar ya la canción del barquero
Y traed cerca de mí a todas las muchachas rubias
De mirada inmóvil y trenzas recogidas

El Rin, el Rin está ebrio ahí donde las viñas se miran en el agua
Todo el oro de las noches cae estremecido para reflejarse ahí
La voz canta siempre hasta casi en estertor morir
A esas hadas de pelo verde que hechizan el verano

Mi copa se quebró como una carcajada.

GUILLAUME APOLLINAIRE
(Italia-1880)
Traducción: Claire Deloupy

POESÍA JOVEN

2009-03-18T01:52:00.000-07:00

PALABRAS

Palabras
para este rincón de la vida
ni manos, ni carne, ni besos encontrados.

Vacías palabras sin núcleo ni sentido,
extensas palabras donde habitar
sin nombre ni memoria, sin patria,
en el límite último de mi ser
humano.

CARMEN SALAMANCA GALLEGO
De "Entre palabras"

POESÍA MÁS POESÍA -3-

2009-03-17T10:18:00.000-07:00

LA PRIMERA INQUIETUD

En las mañanas de febrero
mes de las uvas casi todos los años
mes de las lluvias en algunos años como éste.
Cansados, percudidos por este calor insoportable
que no aguanto más querida mía.
Alegre o desconsolado sólo en la ciudad miserable y querida
esperando la muchacha prohibida para el juego que haremos.
Sorprendidos
enteramente sorprendidos de nuestra indolencia
de nuestra falta de crueldad para el amor
para la firme juventud de ahora.

Febrero llueve la ciudad
maldita enamorada
dulce ciudad de Buenos Aires
donde en las mañanas uno puede
hacerse a la tarea de los nombres definitivamente aprendidos
a la tarea, de no te vayas querida
ven, juguemos juntos a la mujer y al hombre.
Desesperados. Atormentados. Enamorados. Libres.
En esta tierra ahora,
donde la lluvia hace verdes tus olores, el corazón
el exacto momento de las maravillosas palabras.

Comenzar
Arreglar los miedos a la medida del amor
Las lluvias a la medida del amor.

MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De "22 poemas y la máquina electrónica o
Cómo desesperar a los ejecutivos"

PINTURA

2009-03-15T10:46:00.000-07:00

Amadeo Modigliani

POESÍA MÁS POESÍA -2-

2009-03-15T02:44:00.000-07:00

ORILLAS DEL SAR

56 (I)

En los ecos del órgano o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo y en todo de buscaba
sin encontrarte nunca.

Quizás después te ha hallado, te ha hallado y te ha perdido
otra vez, de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.

Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única;
por eso vive triste, porque te busca siempre
sin encontrarte nunca.

ROSALÍA DE CASTRO
(España-1837)
De "En las orillas del Sar"

POESÍA MÁS POESÍA

2009-03-13T16:38:00.000-07:00

PLAZA BLANCA

esta mañana coloca en mi camino
sólo los bibelots de la muerte
las campanas tocan años en cada minuto
pasan años que tienen abanicos de hormigas en las cabezas
pasan años que tienen hocicos vegetales
y aletas de genio
pasan años que ahuyentan a pequeños años

la luz del arte habla del suicidio delicioso
cierro los ojos y me encuentro en la plaza blanca
el agua de la plaza está agitada
olas enormes se precipitan sobre las casas
y arrancan los labios
que los pájaros han colocado en las ventanas
abro los ojos
las blancas crines echan a volar
soñadores tomados de la mano como los ciegos
atraviesan la plaza
el viento acaricia las plantas domesticadas
cierro los ojos
es de noche
de pronto me despierto en la noche
los pájaros cantan
es de día
montañas líquidas flotan en el aire
abro los ojos y me duermo de pie en medio de la plaza blanca
la sombrilla de las estrellas se cubre de labios

JEAN ARP
Francia-1887
De "Le siège de l’air"

Poesía. "La soledad" de Rafael Alberti

2009-03-12T06:34:00.000-07:00

LA SOLEDAD

Escena I

Vendrá.
Vendrá.
Lo ha escrito.
La semana que viene.
Mientras, blanqueo la casa,
arreglo la cocina,
termino de pintar el techo de la alcoba.
Ahora
tengo una nueva cama,
dos sillas de nogal,
una cómoda, un buen palanganero,
una mesa que no se tambalea…
somos dos solamente… ¿Qué más puedo querer?
Afuera,
en mitad del jardín,
engordan los tomates…
Hay acelgas, lechugas,
rábanos, zanahorias…
Las patatas,
reventando en la tierra,
sólo están esperando su llegada.
Las ramas del durazno se doblan… El ciruelo
no puede aguantar más… Cuando los miro,
parece que me dicen: “No nos toques. Ya viene.”
Tengo un gallo cantor
y hasta siete gallinas ponedoras…
Todo está preparado.
Vendrá. Pienso que el martes…
si no, a lo más tardar,
la mañana del miércoles…
o quizás en la noche… Sí, mejor… ¡En la noche!

Escena II
Vendrá.
Vendrá.
Lo ha escrito.
Ya pasó una semana.
Viene desde muy lejos…
De allá del norte… En tren…
Casi dos mil kilómetros…
Muy lejos… Malos trenes…
Y el calor… Y el polvo
que entra por todas partes…
La casa está ya lista: una paloma blanca
de cal pura… Lucientes,
más brillantes que el oro,
la sartén, el perol, la cacerola… Y luego,
la cama grande, grande… cubierta de una colcha
de colores, con pájaros…
Pero muchos kilómetros sin nadie… Eso me han
dicho…
Y el calor… Y el polvo…
Tendrá sed… Aquí, el agua
no falta casi nunca… Va a gustarle esto mucho…
Poco trabajo para ella… Yo
lo haré todo. Soy fuerte todavía…
¿Ella? Bueno. Veremos.
Es mi mujer… no quiero que se canse.
“Trae aquí esos tomates... Mira, aquéllos de allá,
tan colorados…” Nunca los ha visto.
Dirá que no… “¿Lechugas como éstas,
tan blancas? ¿Y los rábanos? ¡tampoco!
Vamos, mujer… Te esperan las gallinas…
¿Qué más quieres? El postre
ahí lo tienes colgado del ciruelo.
Extiende el delantal y sacude una rama…”
ya es muy tarde. Le tomo la cintura…
Se sonríe… ¡Qué hermosa!
Apagamos la luz…
Así. ¡Cuántos kilómetros!
Hoy es miércoles ya… Vendrá esta noche.

Escena III
¿Vendrá?
Puede que venga.
Lo dice en esta carta que aquí llevo.
Se está yendo el verano… Y llueve. Las patatas…
¡cuántas ya se han podrido!
Los tomates se hincharon de tal modo
que rodaron por tierra, derramándose.
La fruta se acabó. Nunca los pájaros
comieron más duraznos y ciruelas.
Las acelgas… ¡Qué viejas y amarillas
están ya! ¡Qué buen tonto
sería si plantara de nuevo más lechugas!
Las gallinas cloquean por los muertos sembrados.
La lluvia ha enverdecido el banco de la casa.
La cocina está negra de hollín… Miro las sillas…
Una está sin usar… la otra ya tiene
partido un palo… El suelo
cruje sucio de tierra.
En un rincón, la escoba se aburre. Hace ya un mes
que no lavo las sábanas… Tan sólo,
enganchada de un clavo del muro de la alcoba,
sigue la nueva colcha de los pájaros.
Llega el otoño ya.
Mi mujer no ha venido. Yo no la conocía…
No la conocí nunca.
Era joven. Lo sé.
Unos veintidós años…
Aquí tengo su carta…
Yo he cumplido sesenta…
El polvo… El calor… Tal vez tantos kilómetros…
¡Vaya usted a saber!

RAFAEL ALBERTI
España-1902
De “Poemas escénicos”

Poesía joven. "Palabras" de Alejandra Menassa de Lucia

2009-03-11T16:00:00.000-07:00

PALABRAS

Palabras me decían,
y esperaban la dicha.

Y nací a las palabras como nacen
los pájaros de entre los edificios.

Palabras me llevaron de la mano
hasta las ciencias
que luchan por la vida.

Palabras me empujaron,
y quise que mi sueño
no se agotara nunca.

Y mientras escribía
la voz del poeta me gritaba palabras,
palabras al oído apenas pronunciadas.

Palabras en la boca,
palabras en las manos.
Palabras que acarician,
palabras grana y oro.

Mi llanto puesto en letras,
el hambre puesto en letras,
el goce puesto en letras.
Palabras que se contonean
intentando seducirme.

Mi vida son palabras,
al oído del viento.

¿Cómo fue que caíste?
Fue el deseo que me llevó
rondando por sus desfiladeros,
y aterricé en tu boca,
sonrisa desmedida.

¿Fuiste mía?

Fui casi tuya.
Tuya es la imagen más bella
que de mí guardas.

Tuyo el aroma de mi cuerpo
que recuerdas.

Tuyo el sonido de mi voz
que aún resuena como un poema.

Se me olvidó la mueca
que era mi sonrisa.

Me buscaba sin encontrarme
en el espejo.

Todas las cosas,
todas, se habían disfrazado
con colores distintos,
y cualquier combinación era posible.

O quizá eran mis ojos, que ya nunca,
nunca serán los mismos
que antes de que irrumpieras
sin permiso en mi vida.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA
De "Al oído del viento"

Poesía. "El viejo amigo" de Yevgueni Yevtushenko

2009-03-09T13:58:00.000-07:00

EL VIEJO AMIGO

Sueño con un viejo amigo
que ahora es mi adversario,
pero lo veo como antes
como mi amigo.
Ya no está junto a mí,
pero en mí vive.
Mi mente gira
en torno de los sueños.
Sueño con mi viejo amigo
su grito confesional junto al muro
en una escalera tan alta
que hasta el diablo podría romperse allí una pierna.
Y su odio,
no hacia mí, sino hacia aquellos
que nos odiaban y que, por suerte,
nos seguirán odiando.
Sueño con mi viejo amigo
como con un primer amor perdido sin remedio.
Jugamos temerariamente,
jugamos en la batalla.
Y ahora somos enemigos,
nosotros que éramos como hermanos.
Sueño con mi viejo amigo
como aquellos soldados
que perdieron la guerra
sueñan con el ondear de las banderas.
No somos el uno sin el otro
y si somos enemigos,
se trata de otra época.
Sueño con mi viejo amigo,
un tonto como yo.
No importa dilucidar
quién tiene la razón.
¿Para qué un nuevo amigo?
Preferible es un viejo enemigo.
Un enemigo puede ser nuevo.
pero el único amigo es el viejo amigo.

YEVGUENI YEVTUSHENKO
(Siberia-1933)
De "¡La mitad no quiero de nada!"

Poesía. "Donde habite el olvido" de Luis Cernuda

2009-03-04T14:55:00.000-08:00

DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi cuerpo deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizontes que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.

LUIS CERNUDA
(España-1902)

Poesía. "La reina" de Raúl Gustavo Aguirre

2009-02-28T16:33:00.000-08:00

LA REINA

Desde la playa de mi sexo
yo te saludo, reina
de la noche y el día.

Sin ti mis fuegos nada queman.
Sin ti mis signos nada indican.
Sin ti mis construcciones me ahogarían.

Yo te saludo, reina
de lo absurdo. Y te hablo
y te amo y te asesino.

RAÚL GUSTAVO AGUIRRE
(Argentina-1927)

Poesía. "Las ciudades" de Vicente Huidobro

2009-02-24T12:15:00.000-08:00

LAS CIUDADES

En las ciudades
La gente habla
Habla
Pero nadie dice nada

La tierra desnuda gira todavía
Y hasta las piedras gritan

Soldados vestidos de nubes azules
El cielo envejece entre las manos
Y la canción en la trincheras

Los trenes se alejan sobre cuerdas paralelas

En todas las estaciones se llora

El primer muerto fue un poeta
Un pájaro escapó de su herida

El aeroplano blanco de nieve
Gruñe entre las palomas del atardecer

Un día
se ha perdido en el humo de los cigarros

Nublados del cielo
Nublados de las fábricas

Es un espejismo

Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
Un grito de angustia
Se ahogó en la bruma
Y un niño arrodillado
Alza las manos

TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN

VICENTE HUIDOBRO
(Chile, 1893)
Del libro "Hallalí", 1918

Poesía. "Certidumbre" de Miguel Oscar Menassa

2009-02-23T12:37:00.001-08:00

CERTIDUMBRE

Puedo ponerme triste
por aquello que nos diferencia
y aquello que nos une.

Me identifico:
Soy un hombre del sur
Parado
los vientos cálidos pasan por mi cabeza
y los fríos
por mis pies.
Mis genitales miran hacia oriente
donde nació mi padre
donde crecen los linos
donde el amor -me dicen- y los ríos
son parecidos en el color y la frescura.

Conozco de los pasos hacia adelante
y de los pasos hacia atrás
de las peligrosas caídas
y de los saltos hacia el cielo.

Tengo
ciertas costumbres extranjeras
en mi país,

hago el amor y sueño.

MIGUEL OSCAR MENASSA
Del libro "Yo pecador", 1975

Poesía. "No estoy solo" de Rainer María Rilke

2009-02-19T10:25:00.000-08:00

NO ESTOY SOLO…

Jamás estoy solo.
Los que vivieron antes que yo
y de mi huyeron
construyeron,
construyeron
lo que soy.
Y si a tu lado me siento
y suavemente te digo: sufro
¿me oyes?
Alguien, no sé quién
lo murmurará conmigo.

RAINER MARIA RILKE
(Praga-1875)
De “Primeras poesías ”

Poesía. "El cuerpo deshabitado" de Rafael Alberti

2009-02-16T16:16:00.000-08:00

EL CUERPO DESHABITADO
5

Dándose contra los quicios,
contra los árboles.

La luz no le ve, ni el viento,
ni los cristales.
Ya, ni los cristales.

No conoce las ciudades.
No las recuerda.
Va muerto.
Muerto, de pie, por las calles.

No le preguntéis. ¡Prendedle!
No, dejadle.

Sin ojos, sin voz, sin sombra.
Ya, sin sombra.
Invisible para el mundo,
para nadie.

RAFAEL ALBERTI
(España-1902)
De "Sobre los Ángeles"

Poesía. "Buscarte en mí" de Santa Teresa de Jesús

2009-02-15T08:03:00.000-08:00

"Esta pelea infinita" de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo, 50x50 cm.

BÚSCATE EN MÍ

Alma, buscarte has en Mí,
y a Mí buscarme has en ti.

De tal suerte pudo amor,
alma, en Mí te retratar,
que ningún sabio pintor
supiera con tal primor
tal imagen estampar.

Fuiste por amor criada
hermosa, bella y así
en mis entrañas pintada;
si te perdieres, mi amada,
alma, buscarte has en Mí.

Que Yo sé que te hallarás
en mi pecho retratada,
que si te ves, te holgarás,
viéndote tan bien pintada.

Y si acaso no supieres
dónde me hallarás a Mí,
no antes de aquí para allí.
Si no, si hallarme quisieres,
a Mí buscarme has en ti.

Porque tú eres mi aposento,
eres mi casa y morada,
y así llamo en cualquier tiempo,
si hallo en tu pensamiento
estar la puerta cerrada.

Fuera de ti no hay buscarme,
porque para hallarme a Mí
bastará sólo llamarme;
que a ti iré sin tardarme,
y a Mí buscarme has en ti.

SANTA TERESA DE JESÚS
(España-1515)

Poesía. "Hoy le ha entrado una astilla..." de César Vallejo

2009-02-13T01:12:00.000-08:00

HOY LE HA ENTRADO UNA ASTILLA...

Hoy le ha entrado una astilla.
Hoy le ha entrado una astilla cerca, dándole
cerca, fuerte, en su modo
de ser y en su centavo ya famoso.
Le ha dolido la suerte mucho,
todo;
le ha dolido la puerta,
le ha dolido la faja, dándole
sed, aflixión

y sed del vaso pero no del vino.
Hoy le salió a la pobre vecina del aire,
a escondidas, humareda de su dogma;
hoy le ha entrado una astilla.

La inmensidad persíguela
a distancia superficial, a un vasto eslabonazo.
Hoy le salió a la pobre vecina del viento,
en la mejilla, norte, y en la mejilla, oriente;
hoy le ha entrado una astilla.

¿Quién comprará, en los días perecederos, ásperos,
un pedacito de café con leche,
y quién, sin ella, bajará a su rastro hasta dar luz?
¿Quién será, luego, sábado, a las siete?
¡Tristes son las astillas que le entran
a uno,
exactamente ahí precisamente!
Hoy le entró a la pobre vecina de viaje,
una llama apagada en el oráculo;
hoy le ha entrado una astilla.

Le ha dolido el dolor, el dolor joven,
el dolor niño, el dolorazo, dándole
en las manos
y dándole sed, aflicción
y sed del vaso, pero no del vino.
¡La pobre pobrecita!

CÉSAR VALLEJO
(Perú-1892)

Poesía. "Mujer en su ventana" de Olga Orozco

2009-02-09T12:40:00.000-08:00

MUJER EN SU VENTANA

Ella está sumergida en su ventana
contemplando las brasas del anochecer, posible todavía.
Todo fue consumado en su destino, definitivamente inalterable desde ahora
como el mar en un cuadro,
y sin embargo el cielo continúa pasando con sus angelicales procesiones.
Ningún pato salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste;
allá lejos seguirán floreciendo los ciruelos, blancos, como si nada,
y alguien en cualquier parte levantará su casa
sobre el polvo y el humo de otra casa.
Inhóspito este mundo.
Áspero este lugar de nunca más.
Por una fisura del corazón sale un pájaro negro y es la noche
-¿o acaso será un dios que cae agonizando sobre el mundo?-,
pero nadie lo ha visto, nadie sabe,
ni el que se va creyendo que de los lazos rotos nacen preciosas alas,
los instantáneos nudos del azar, la inmortal aventura,
aunque cada pisada clausure con un sello todos los paraísos prometidos.
Ella oyó en cada paso la condena.
Y ahora ya no es más que una remota, inmóvil mujer en su ventana,
la simple arquitectura de la sombra asilada en su piel,
como si alguna vez una frontera, un muro, un silencio, un adiós,
hubieran sido el verdadero límite,
el abismo final entre una mujer y un hombre.

OLGA OROZCO
(Argentina-1920)
De "Con esta boca, en este mundo"

Poesía. "Adiós Cultura Mi Señora" del libro "La patria del poeta" de Miguel Oscar Menassa

2009-02-06T16:09:00.000-08:00

ADIÓS
CULTURA
MI SEÑORA

Cuando pequeño escuchaba hablar a los mayores:

Ella, un día, abriría sus puertas,
para que yo entrara, por fin, a la vida.
Joven príncipe entrando al palacio que le corresponde.

Yo crecía
y mis amigos crecían
y todo era esperanza.

Estábamos aniquilados por una ilusión:

Ella un día abriría sus piernas, sus puertas, sus ventanas
y nosotros entraríamos en ELLA como ELLA en nosotros
y, en ese instante, el reino de los cielos en la tierra,
sería la cultura.

Con el tiempo, esperando y haciendo nuestras cosas,
-esperando de día, haciendo nuestras cosas por la noche-
fuimos transformando todas las ilusiones en banderas.

Salimos a la calle para gritar:

¡la cultura es nuestra!

¡la poesía al pueblo!

¡la mujer a la poesía!

Gritábamos de todo, después,
percibimos los aullidos de Hiroshima,
empobreciendo cualquier dolor.
Dejamos de gritar.
Con los dientes apretados,
con una palpitación interior, increíble,
como si la vida fuera eso, apretar los dientes.

En la quietud de ese silencio pasaron años.

Éramos empecinados, amábamos con fervor las ilusiones
y esa pasión entre los hielos,
fuego brutal que aún me sobrevive
y canta en el propio centro del silencio mortal,
-que me sobrecoge para matarme-
una canción,
última entre tus brazos.

Adiós,
viejo deleite cuando niño
y pensaba llegar a las estrellas.
Mi señora, guardaré en mi corazón las huellas
de haber hecho el amor con usted y algún día,
no me lo perdonarán y, sin embargo, me confieso:

Yo fui feliz entre sus carnes de violetas

Cuántas veces un soneto hizo estallar mi corazón de porvenir.

Cuántas veces la armonía, la perfecta armonía, vuestro Dios,
hizo que de mis ojos cayera una lágrima.

Y acunando a mis hijos,
supe recitar, acompasadamente,
de los grandes poetas, los mejores versos.

Y viajé por las sílabas buscando la longitud exacta de la noche.

Y calculé el destino de una vocal durante años.

Y me até a las palabras.

Y viví maniatado entre las hojas de los libros.

De seguir por ese camino me tocaba la gloria,
más, una tarde, inexplicablemente, comencé a crecer.

Las palabras no cabían en las frases.
Las frases se caían de la página.

Mis sentimientos agrandaban el corazón del mundo peligrosamente.

Y al caminar,
tropezaba con las palabras
y caía.

Una
y otra vez.

Y las palabras se metían por mis ojos abiertos
y me dejaban ciego, y ahí,
precisamente, vacío de negruras,
transparencia donde la blancura hace pensar en el infierno,
la Poesía me tendió su mano y en esa algarabía,
-borrachos de habernos encontrado-
rompimos,
trastabillando juntos, todas las barreras.

Ella deformó su ser en el encuentro
y yo,
entregué mi vida en el adiós.

Recita el autor, 1988

Poesía. "A un ruiseñor" de José de Espronceda

2009-01-31T14:02:00.000-08:00

A UN RUISEÑOR

Canta en la noche, canta en la mañana,
ruiseñor, en el bosque tus amores;
canta, que llorará cuando tú llores
el alba perlas en la flor temprana.

Teñido el cielo de amaranto y grana,
la brisa de la tarde entre las flores
suspirará también a los rigores
de tu amor triste y tu esperanza vana.

Y en la noche serena, al puro rayo
de la callada luna, tus cantares
los ecos sonarán del bosque umbrío;

y vertiendo dulcísimo desmayo
cual bálsamo suave en mis pesares,
endulzará tu acento el llanto mío.

JOSÉ DE ESPRONCEDA
(España-1808)
Publicado en la revista El Pensamiento,
núm. 4, el 30 de junio de 1841

POESÍA JOVEN

2009-01-29T06:42:00.000-08:00

POEMA DE AMOR

No sé del amor sino retazos,
pequeñas partículas atómicas,
palabras al azar guardadas
en la bolsa de los sueños.

Invento un gesto que te nombre,
una caricia sobre tu pelo encanecido,
sonrisa cómplice de noches,
de madrugadas abiertas a una mañana en flor.

Descubro poco a poco mis pies descalzos,
mi vientre de pantera, mis manos censuradas,
unos labios sobre la piel desnuda,
canción de luz sobre mi rostro.

Cruz González Cardeñosa
Del libro "Letras de fuego"

Poesía. "La casada infiel" de Federico García Lorca y otros poemas en Las 2001 Noches nº 100

2009-01-27T14:30:00.000-08:00

LA CASADA INFIEL

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
* * * *
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé al río.
Con el aire se batían
las espaldas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

http://www.las2001noches.com/n100/inicio.htm

Del libro "Yo pecador" de Miguel Oscar Menassa

2009-01-26T08:04:00.000-08:00

POEMA I

Lo he devuelto casi todo
sólo me quedan estas pocas lágrimas
para llorar sobre los hombros
de aquel
que necesite para vivir
mis lágrimas.

"Atardecer de la razón" de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo, 50x50 cm.

LAS REVISTAS LAS 2001 NOCHES Y EXTENSIÓN UNIVERSITARIA LLEGAN AL NÚMERO 100 Y PASAN A SER VIRTUALES

2009-01-25T15:49:00.000-08:00

Las revistas Las 2001 Noches (revista de poesía con más de 400 autores publicados) y Extensión Universitaria (revista de psicoanálisis), de difusión gratuita impresa hasta ahora, cumplen su número 100. Les informamos que a partir de este momento pasan a ser revistas virtuales, las podrán ver en Internet en las siguientes direcciones.

http://www.las2001noches.com/n100/inicio.htm

http://www.extensionuniversitaria.com/num100/inicio.htm

POESÍA MÁS POESÍA (24-01-09)

2009-01-23T15:28:00.000-08:00

POESÍA

Versos a la tristeza de Buenos Aires

Tristes calles derechas, agrisadas e iguales,
Por donde asoma, a veces un pedazo de cielo,
Sus fachadas oscuras y el asfalto del suelo
Me apagaron los tibios sueños primaverales.

Cuánto vagué por ellas, distraída, empapada
En el vaho grisáceo, lento, que las decora.
De su monotonía mi alma padece ahora.
-¡Alfonsina!- No llames. Ya no respondo a nada.

Que entre tus calles rectas, untadas de su río
Apagado, brumoso, desolante y sombrío,
Cuando vagué por ellas, ya estaba yo enterrada.

Alfonsina Storni
(Poeta argentina de origen suizo-1892)
De "Ocre"

Recita Miguel Oscar Menassa

POESÍA JOVEN

Los pasos conseguidos

Descongelé inocencias primeras,
estupefactas ante el descaro de mi voz,
fundida en los arrabales del destino.

Avancé sobre los pasos conseguidos.
Un declive de años se sucedía entre cortinas
y aquel café, perdido en el centro de la vida.

Después averigüé la verdad:
la talla no es siempre estatura.

Carmen Salamanca Gallego
de "Equilibrio Inestable"
(Escuela de Poesía Grupo Cero)

Poesía. "El poeta" de Rubén Darío

2009-01-21T04:43:00.000-08:00

Rubén Darío (Nicaragua-1867)

Recita Miguel Oscar Menassa. Nochevieja, 2008-09

"Dormíamos tranquilamente" del libro "La mujer y yo" de Miguel Oscar Menassa

2009-01-18T02:11:00.000-08:00

Miguel Oscar Menassa (Argentina-1940)

"Los desgraciados" de César Vallejo

2009-01-17T06:21:00.000-08:00

César Vallejo (Perú-1892)

Recita Miguel Oscar Menassa. Nochevieja 2008-09

"Nunca te dejes llevar por torpes sentimientos". Canta Kepa Ríos. Letra Miguel Oscar Menassa

2009-01-15T16:20:00.000-08:00

"El momento más grave de mi vida" de César Vallejo. Recita Kepa Ríos Alday. Enero 2009

2009-01-14T16:00:00.000-08:00

César Vallejo (Perú-1892)

POESIA. "AMOR, MUNDO EN PELIGRO" de PEDRO SALINAS. Recita CARMEN SALAMANCA. NOCHEVIEJA 2008-09

2009-01-12T02:19:00.000-08:00

Pedro Salinas (España-1891)

POESIA. "PARA HACER TU TALISMÁN" de OLGA OROZCO. Recita ALEJANDRA MENASSA. NOCHEVIEJA 2008-09

2009-01-11T04:01:00.000-08:00

Olga Orozco (Argentina-1920)

POESIA. "BRINDO POR LA REVOLUCIÓN" de MIGUEL OSCAR MENASSA. Recita MAGDALENA SALAMANCA. NOCHEVIEJA 200-09

2009-01-09T01:51:00.000-08:00

Miguel Oscar Menassa (Argentina-1940)

"LO PERFECTO" de AL SUR DE EUROPA. MIGUEL OSCAR MENASSA

2009-01-08T10:24:00.000-08:00

POESÍA MÁS POESÍA (07-01-09)

2009-01-07T06:39:00.000-08:00

POESÍA

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando, sola, te inclinas ante el espejo.
¡Oh cara esperanza,
aquel día sabremos también
que eres la vida y eres la nada!

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto
como escuchar un labio cerrado.
Mudos descenderemos al abismo.

Cesare Pavese
(Italia-1908)
De "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"

Recita Amelia Díez

POESÍA JOVEN

Hoy te besé en los labios, poesía

Hoy te escuché temblarme
en todo el cuerpo, poesía.
Un encuentro así
te muele los huesos,
los hace polvo de palabras.
Sacude sinsabores del alma,
deshace espejismos en la noche.
Un encuentro así
te empuja al escritorio,
te fusila los prejuicios,
te desarma las excusas.
Hoy te besé en los labios, poesía.
Me supiste a libertad.
Hoy lloré todas las lágrimas
y no vertí ninguna,
Hoy reí todas las risas en silencio
y sentí todos los estremecimientos.
Un encuentro así hace la noche sueño.

Alejandra Menassa
De "La llave de los días"
(Escuela de Poesía Grupo Cero)

POESÍA. "AJEDREZ" de JORGE LUIS BORGES. Recita CARLOS FERNÁNDEZ. NOCHEVIEJA 2008-09

2009-01-06T07:43:00.000-08:00

Jorge Luis Borges (Argentina- 1899)

POESIA. "ITACA" de CONSTANTINO CAVAFIS. RECITA AMELIA DIEZ. NOCHEVIEJA 2008-09

2009-01-05T02:34:00.000-08:00

Constantino Cavafis (Egipto- 1863)

POESIA. "DE UN MODO O DE OTRO" de FERNANDO PESSOA. Recita MAGDALENA SALAMANCA. NOCHEVIEJA 2008-09

2009-01-04T03:02:00.000-08:00

Fernando Pessoa (Portugal-1888)